Vendo a vida passar e escrevendo entre aspas

Sorte

2012-01-11T16:32:00.000-08:00

Resolvi passar por cima de tudo o que me faz estagnar. Sou um corpo que anda sem rumo, vejo os transeuntes e admiro-os de longe. Até quando olhar as almas alheias e encher-me de nostalgia me faria bem? Chutei-os de meus horizontes e fico cá, comigo, sozinha, com minhas percepções sem dar espaços para simpatia e para a opinião que me aflige. Trago meu recado: Suportem-me, pois não terei mais que fugir.

Dando brilho as minhas artimanhas.

Clichê (?)

2011-12-07T07:01:00.000-08:00

Nasce o bonito, que é interrompido pelos rancores e amarguras do mundo. Assim estende-se até que o belo ponha-se de volta ao seu lugar, no fim. Caminhos percorridos foram jogados fora, pois são lembranças má vividas e aproveitadas. Dizem-me que citar essas dores de todo o trajeto da vida é ser clichê, e falam que é difícil falar do pouco doce e sereno que aparece entre os buracos dessas angústias. Tachem-me. O quanto piegas eu for, sempre fui sentimental. Nunca dei valor à razão.

Renúncia

2011-11-28T10:26:00.000-08:00

Desculpa, soberano, se te entrego meu pranto, e te nego meu riso. Dou de bandeja este rio, que nunca cessará, apenas se encherá. Pobre alma minha que finge ser um grande pássaro quando não passa de andorinha. Pobre daquele que complica o comum, que vê o mundo, mas não enxerga, que escuta, mas não ouve. Não ouve passos finos e acanhados, que andam vagarosamente entre as poças da chuva. E os passos chegam lentamente, para assustar o coração.
Desculpa, soberano, se emudeci minha voz e calei meus sentidos em prol do tempo. De tanto espanto e agonia, ceguei meus olhos e aqui me entrego, pedindo cuidados e proteção. Desculpa, soberano, se sem forças para ser espada, virei escudo.

2011-11-21T16:36:00.001-08:00

Antes do sol acordar
devo de um segredo
lembrar.

Todos os dias
fazer - um sorriso
nascer,
e mudar -
o ponteiro do relógio
correr.

Caminhar só de ponta a ponta
de Salva
a
dor
ao - ou
Para(r)
ná - lá.

E com essas atadas mãos
reconhecer a alegria
de um dia de verão
- dando socos na opressão.

onde o sol nasce pelo natal,
acorda
e contagia,

de segredos da alegria
quando as nuvens voltam a chorar
o sol volta ao seu lugar.
E dorme.

Pontos totalmente jogados ao ar, sem muitas conexões e palavras despojadas. Certamente não estou nos meus melhores momentos, apenas um esboço de quem sente saudades do sentir e transcrever.

Chove

2011-11-14T08:48:00.001-08:00

A chuva vem das impurezas, águas que caminham por este chão - frio e sujo. Essa mesma chuva limpa os males - imundos males. Paradoxal.

Nem mil passos largos.

2011-10-23T15:14:00.001-07:00

Nem mil passos largos fariam aquele garoto chegar em seu destino, um destino tão invejado e sonhado durante anos. O garoto tanto percorreu que se espantou ao perceber os altos contrastes da confusão que fez. 'Não perca o ânimo, não dê a volta', gritava a cada passo dado, mas sua voz foi perdendo fôlego e ânimo. Parou de correr.
Novos sentimentos preencheram aquele menino, sem fé e mapa, não sabia para onde ir. Onde, pois nem mais um passo será dado, sem mais movimentos. Sem mais colocações, sem 'a', sem "ah" ou sem "há". Perdeu-se do vento e nem mais sabia contar no relógio o tempo perdido com suas alucinações. Tempo este que o castigou, pois só destruiu o menino de lamúrias ao saber que sua busca havia limites, limite de tempo. Ingênuo e infantil, não sabia sonhar sonhos de gente grande, que o mundo não pára de girar para ele correr a fim de alimentar suas loucuras, ou pensamentos. O real motivo de tanto esforço ainda é um mistério. E o tempo passa. Passa. E passou.
Sentou-se em algum lugar e perdeu o ânimo. Não há mais milhas ou kilômetros, pois suas pegadas já foram apagadas. Nem mil passos largos o fariam voltar à vida, com sonhos e emoções, pois mil passos largos já foram dados; para trás. E caiu. Caiu do penhasco e não há mais volta. Nem se desse novos mil passos largos.

Proteção

2011-10-02T09:33:00.000-07:00

Não sofra mais, pois em seu coração ainda moro. E se chora, corta-me a pele, o salgado de suas lágrimas passa entre as feridas e deixa cicatrizes. Distancia-se de mim porque não me ouve, porque não gritei o suficiente. Antes fosse se tivesse hoje sem voz. Mesmo assim, ainda ouço as batidas do seu coração e sussurro poemas para que se acomode ao conforto, e as satisfações da vida.
Não corra mais, seu sistema nervoso denuncia seu medo. Seu medo me empurra para longe. Se corre, foge de mim. Não corra, pois pode cair e se machucar. No caminho há estradas falsas, com buracos escondidos. Se você se machuca, pode me matar. E aqui estou eu, arriscando-me a andar na sua frente, para que não caia em passos falsos, iluminando caminhos escuros.
Sei manusear os dedos para acariciar seus cabelos e te proteger do mal. Insistem em te incomodar, e protegerei seus sonhos, assim, não acordará assustado durante a noite. Se você se assusta, eu choro. E se eu choro, perco minha esperança de te proteger. Mas a minha teimosia é forte, e o meu carinho grita que devo cuidar de você. E logo a esperança brilha, cada vez mais forte. Sempre estou seguindo-a, assim, haverá mais uma chance de voltar à vida.
Mesmo que seja impossível desenhar as letras, mesmo que haja murmúrio dos sofridos, um pássaro perdido, uma gaiola solta ou um pensamento morto, ainda assim vou te proteger. Proteger é cuidar e cuidar é amar.

Cambaleando emoções

2011-09-18T10:05:00.001-07:00

Enchi-me de esperança em um dia desses, acordei quase cantando com os pássaros. Fui acertada em cheio, deve ser anestesia de algum cupido desajeitado, ou pressentimento que algo bom está por vir. Acordei atordoada por coisas boas. Tanto senti que não mantive-me em pé, mal pude me aguentar. As pernas tremem e a razão é chutada para o outro lado. Longe, onde é preciso atravessar um oceano para pegá-lo de volta. E quem se atreverá a pegar a razão de volta? Nascemos emocionados, rolando as lágrimas, vendo tudo como um rio.
É estranho. É confuso. É imortal.
Sentimental; é sentir, cambalear e cair na poesia. Cambalear emoções e apurar os sentidos.

Poesias pintadas por aranhas que recitavam poemas quadrados

2011-09-06T16:47:00.000-07:00

Ela cresceu. Cresceu desenhando nomes e escrevendo trilhos não traçados, rabiscou algumas retas, mas correu entre curvas. Cresceu virando-se contra o cubismo europeu, pondo os pés para o alto, querendo andar no teto, sua vida era de cabeça para baixo. Pintava poemas, flores e aranhas. Aranhas que se voltavam muitas vezes contra o mundo e embolavam-se em suas próprias teias na esperança de pegar comida. Rendiam-se ao plano falho e por lá ficavam. Caiam ser forças ao chão e seguiam cambaleando pelos caminhos afora. Sem força, sem energia, sem poesia. Vive-se poesia, respira-se poesia; e no embriagar dos dedos, ela deixa que, manipulada por suas tortas pinturas e embolada pelas teias de suas aranhas, faça de simples personagens de tintura, pessoas reais, transformando as letras rabiscadas em mundos curvos.

De: Fogo; Para: Água

2011-08-29T14:53:00.001-07:00

Saiba que eu, senhora água, sempre te aquecerei. Queimarei paradoxos e ai de quem tentar me apagar com o vento, minha fúria aumentará, minha força se multiplicará e minha cor queimará. Eu sou a causa, você consequência, trabalhamos juntos, é natural estarmos juntos, você andar entre minhas pegadas. Você trabalha me seguindo, onde estou, lá está você, fria e forte para acabar com meu desempenho. Eu sou prático, quero queimar previsões e incendiar paixões. Em falar em paixões, venho eu, escrevendo esta nota, apenas para mostrar que somos feitos um para o outro. Por você, barracos serão caídos ao chão. E você, água, com um só pingo, apenas uma gota, molhará meu corpo, incendiará minha chama e nos completaremos, como fogo e água.

Póstumo.

2011-08-07T12:51:00.001-07:00

Pequenos pedaços de papel que dançam com os ares, mostram o sereno que chega de mansinho, invisível, quase nem se sente. Figura póstuma da dor, uma noite pacata. Depois do choro sempre há o silêncio, do riso, fica o eco e as lembranças, que são jogadas fora depois, ao relento, e transbordam entre as cores do vento, pedacinho por pedacinho. Sempre há um final, no final não há mais nada. As lágrimas fazem um nó, rasgando todo o resto até parar na garganta. É possível desatar um nó, mas tão estreita, torna-se impossível chegar lá. Onde é o ponto de partida? Das cores, do vento, das lágrimas, das lembranças, do eco e do nó. Abram-me o corpo e desatem esse nó. Dó. Não há escolhas.

Vem

2011-08-01T19:24:00.001-07:00

Amor, vem me fazer companhia.

Para este longo dia.

Que valem por dois.

Vem sem deixar pra depois.

Mal consigo respirar

Pois meu ar fez pausa para te achar

Sinta-o tão quente.

Tão ardente.

Deixa-me fazer longas preces para ter-te aqui comigo

Nem que seja só um amigo.

Se eu te perder

- só se perder! -

Deixe-me morrer

Já caí no seu molejo

Com um longo beijo

Só o que faço é rezar

E amar.

Poesia in verso

2011-07-26T13:48:00.000-07:00

Prosear e não falar:

É andar e não saber

Quais caminhos percorrer.

É ter medo de correr

E tropeçar.

Cambalear devagar

E se amedrontar

Cair.

Reduzir o passo

E pular ao fracasso

Com medo de se arriscar

De vez, levantar.

E se cair,

Agir!

Sentir

- o vento -

Sem mentir

- seu contentamento -

Para si

- aperfeiçoar.

Falar.

Prosear.

Inversar:

Os caminhos.

Sabendo andar.

E rimar.

Observação1: O título tem duplo sentido: Poesia em verso, poesia inverso, por isso o escrevi assim, para que o leitor possa ver os dois sentidos.

Observação2: "Para si- aperfeiçoar." O 'si' tem sentido de 'se', tentei fazer duas frases "para se aperfeiçoar" e só "para si", e como 'se' tem som de 'si', deixei 'si'.

Observação3: Não sei se existe a palavra “inversar”, mas de qualquer modo, tentei fazer de acordo com o título.

Por que as pessoas morrem?

2011-07-19T11:55:00.000-07:00

... Se podemos ver o mundo de cabeça para baixo e deixarmos de morrer. Podemos acender as luzes apagadas e correr para o fundo do túnel; parar de procurar o medo e virar os sonhos já postos para debaixo da cama. Acender a liberdade, sem que se prenda as loucuras e tristezas pagãs, a cores mais escuras, descobrir... Não existe só o preto e o branco, o cinza também é uma cor. Por que as pessoas morrem? Se podemos andar contra o caminho. Pausadamente, tranquilamente... Pé ante pé.

Cativeiro

2011-06-30T19:56:00.000-07:00

Fugi das ruínas, consegui escapar do monstro. Vieram me salvar, mas todas foram pegas, tornaram-se prisioneiras. Escapei da insensatez, do insano. A saudade foi minha principal luz, faltou-me ânimo para pôr o pé na estrada. Pensei, pensei e não pensei, tive preguiça de pensar e fiquei por lá. Por lá, por cá, quase nem fiquei. Esqueci que há luz lá fora. Há sol. E brilha. Enfim, enxerguei minha sombra. Tão queimada me esperando debaixo do sol, que ficou preta. Saí da caverna.

Em um período orei uma frase.

2011-06-23T10:39:00.000-07:00

com ênfase e base

Um período simples

e orações compostas,

(espero respostas)

porque não gosto de ser principal.

Só não me subestimem,

sou subjetiva,

tenho lá meu sujeito

esse é meu feito.

sou bastante direta,

o desafio para um poeta.

e se precisar

vou dar lá minhas indiretas.

Tomo cuidado

para não me ligar,

não gosto de explicações,

- não sou adjetiva -

não sou explicativa,

sou é substantiva,

mas não predicativa,

não completo nomes,

não sou completiva.

Se for pra explicar

(só se pesar)

logo me coordeno

mas trago comigo

um conectivo.

assim sou sindética

cheia de ética.

Mas o que eu fiz mesmo

foi orar uma frase

com ênfase e base

(...)

2011-06-19T15:45:00.001-07:00

(...) Mergulharei eu, um dia, no infinito de seus pensamentos, desvendar mistérios e segredos jamais revelados, segredos estes trancados no fundo do seu baú, com medo que eu os ache. Vire-se homem de dia e de noite. Ah, quando eu os achar...

Essa alma é quem escreve

2011-06-15T17:29:00.001-07:00

Minha alma escreve, mesmo que frases, mesmo em papéis rasgados e manchados. Ela quem escreve e quem faz poesia. Quem criam teias e teias de pensamentos para capturar ideias e comê-las. Minha alma escreve chorando, não querendo escrever, às vezes até esquece de viver e mergulha de cabeça nas palavras, maravilhando-se com seu incrível mundo literário. Esta alma escreve entre ecos, lamúrias, até luxúrias.
Pode ela escrever sem dedos e sem ideias, basta uma caneta, um guardanapo borrado, algo que faça desenhar o mundo com suas mãos, que o possa tocar e acolher para si. Alma minha que canta, sai como música, que respira poemas e inala poesias. É fica embriagado com tanta poesia, tanta cor, até sem cor, com personagem, sem personagem. Essa alma já entrou na vida de tanta gente, já entendeu tantos, já tocou em tantos pensadores. Essa alma que lê.Alma minha, anda vagarosamente, pé ante pé, as palavras vão surgindo e o fim delas é sempre um susto. Eu toco-lhe, toco minha alma. Toque minha alma... Entenda-me.

Os bombeiros que sonham em apagar as chamas da lei

2011-06-11T17:07:00.001-07:00

Foi só fechar os olhos e a ideia surgiu entre ecos que martelavam minha mente, interrompendo meus sonhos para o dia de amanhã. Foi como o aparecer entre arbustos, bastou um estalo e lá estava ela, linda e imóvel, para que eu a decifre. Já dizia Kant, a sociedade tem o direito de fazer uma revolução pacífica. Kant, como muitos outros filósofos, não pôde acertar o futuro, estava equivocado. Nunca existirá um movimento pacífico, nossas leis não permitem isso. Leis estas, banhadas em falsidade, pois não há liberdade de expressão. Não há liberdade. Em meio a tanta tecnologia, ainda me pego na década de 60, como na ditadura militar, uma palavra proferida, se aos ouvidos dos superiores fossem em um tom ameaçador, era uma agressão as leis e afronta ao país. Assim, remamos nós a caminho da desorganização.

Kant conceituava revolução como um movimento que não possa interferir ou mudar regras já escritas, e que, aparentemente, devemos segui-las, para preenchermos o papel de ‘cidadãos de bem’. No entanto, toda revolução é feita com o intuito de mudar ou interferir em algo. Ninguém grita ou disserta, para que ninguém escute, sempre há uma ideia, uma informação, algo a ser trocado. Agora, voltamos nós a ideia de Kant... Se o ego dos "trabalhadores" que vivem em Brasília não for ferido, os revolucionários não serão ouvidos, mas se agredirmos as leis, seremos punidos.

Um país feito de paradoxos.

E agora? Os políticos que não estão a par dessa briga tentarão, de alguma forma, ficar do lado dos bombeiros, para que saiam como bons. Como flores de cemitérios, que no meio de tantas cinzas, ainda se destacam...

Olhar de olhos fechados

2011-05-30T21:10:00.000-07:00

De pertinho vi e senti suas pálpebras cansadas e seu olhar passeando por entre seus olhos fechados, em um paradoxo infinito, infinitamente amei. Amei a poesia dos sentidos, do doce e da emoção, amei o amor. Amei o mistério, amei o vermelho, a cor coração, a cor paixão, a cor da imensidão, o vermelho dos seus cabelos, do amor.

Esqueci das amarguras, dos problemas, das tristezas e das dores, lembrei do sereno, vivi a pureza, a beleza, um momento perfeito de corações ligados. Esqueci das palavras, encontrei-me mergulhada em simpatia e logo, num coçar dos dedos, minhas mãos passeavam entre os seus cabelos, e sussurrava de fininho, bem baixinho, chamando-o de amor. E logo seus olhos se abriram, dizendo que é recíproco. É luz, é mistério.

Camila

2011-05-27T16:07:00.000-07:00

Conheço uma flor que dança passos calmos, que canta com a voz serena. Uma flor que purifica o ar, de cheiro agradável e companhia graciosa. Uma margarida. Conheço uma margarida voltada para o sol, para a luz, que se enche em sua alegria singular, de espírito puro e singelo. Uma margarida de caráter macio, quase uma gata com pelos lisos e coração duro. E põe duro nisso... A gata que não muda de opinião, a gata de personalidade forte, a gata que sabe o significado da beleza.
Essa flor é de valor alto, daqueles que os especialistas conhecem por um olhar, amedrontam-se e soltam um "Ah, dessa eu nunca vi antes". Suspiros pra lá e pra cá, que fragrância inconfundível tem a flor que conheci. Vive você, margarida, entre camaleões, daquelas que conseguem ser 'mil em um'. Mil formas de encantar em uma só pessoa, sem perder sua essência e ideologia. Ideologia, esta, que consiste em sorrisos e abraços, ironia e sarcasmo, com bastante elegância.
A flor é verdadeira, de plástico não tem nada, de perfeição duvidosa, mas envolvente, uma flor graciosa. Um jeitinho especial, sem dúvidas, mas um mistério.
Que margarida é esta, que de simples tem tudo, mas encanta, canta e diverte? Essa é a margarida.
Margarida alta, gigante, uma margarida grande. Uma avenida, uma vida, uma Camila.

(Só)corro.

2011-05-22T19:00:00.001-07:00

Tirem-me as palavras da cabeça,

que elas

passaram um forro

sobre o meu pedido de socorro.

E as letras se juntaram em poesia

poesia inverso

poesia em verso

E dessas palavras eu corro

Só corro.

do meu socorro.

Corro.

Só.

Um simples pedido de desculpas a uma simples pedra.

2011-05-19T17:31:00.000-07:00

Cresci em meio a putridão, cujo odor perfurou meus sentidos, até que me comportei como tal, chutei uma pedra preciosa no caminho. Aquelas tão pequenas que brilham de longe, que o sol não deixa escapar e tinge sua beleza de luz. Nem deu tempo de dizer desculpa ou obrigada, a minha pedra preciosa foi para bem longe, onde eu não consiga enxergar. Seu brilho não ofuscou mais meus olhos, ela deve ter caído em um bueiro, ou eu devo ter ficado cega demais sem poder apreciar sua beleza. Sem minha pedra, vi-me com a vida sendo tomada pela sorte. Ou pelo azar; sorte foi ter encontrado a minha pedrinha em uma encruzilhada, terei sorte em achá-la em meio a multidão? Tão ferida e sem brilho.

Minha rigidez desfez-se ao encontrar-te; que paradoxo, foi a mesma rigidez que a chutou. Chutei sem querer, por esses caminhos molhados e imundos, cheios de lama. Cadê o seu brilho para me mostrar que lá estava você? Queria tanto protegê-la da chuva, mas sofreu. Sofreu pela tempestade e pela sujeira que caminhava pelas ruas. Chutei sem intenção, mas a dor que ficou, minha querida pedra preciosa, é como consequência. Sofro como você, por ter que carregar comigo a distração que causou dor a algo tão sensível e precioso, mas a minha dor é interna, daquelas rachaduras na parede do corpo, que os órgãos vão tocando ao trabalhar e mobiliza todo o resto. Minha pedrinha, olha como sua cicatriz ficou grande, tão grande que ninguém poderá consertar.

E aqui fico eu, com meu arrependimento e o pedido de desculpas entalado na garganta. Se puder um dia mover-se, venha. Carrego comigo uma cruz vermelha, irei enfaixá-la e ninguém vai notar. O valor continuará sendo alto... Pelo menos para mim. E não precisa ser para mais ninguém.

Mel, mel e mel

2011-05-14T11:31:00.000-07:00

Com o destino oposto a luz, cuida de tocar nos amargos, para que sintam o açúcar da pele, nos frios e nos pútridos, para que sintam seu doce aroma e agucem os sentidos. Mel, por que tanto te maltrata se está com caminhos traçados? Por que os outros, Mel? Cuide de si, mel, mel e mel...

Perguntam-me constantemente o motivo de te carregar. É uma dor fininha que eu até gosto, por isso andamos de mãos dadas. Não ouça minhas lamúrias, peço-te perdão pelas lágrimas perdidas, devo sorrir por estar comigo, Mel. Eu gosto de não ter que pensar em soluções, pois não saio mais as ruas, pois você está aqui comigo, mel, mel e mel.

Há músicas que prestigiam nossos ouvidos com tamanha doçura, como há mulheres cuja beleza reflete no caráter, esses são os mais procurados, pois têm tanto a se apreciar. E por que temem a sua visita, Mel? É tão linda e faz as músicas mais tristes terem significados.

Mel, contigo, nunca tropecei. Nunca.

Eu peco, por deixar escapar feições de desespero, por forçar o riso. Devo parar de pintar o sofrimento, já que está comigo.

Chamam-lhe de solidão, mas para mim, é tão doce e gostosa, que a chamarei sempre de mel.

Mel, mel e mel...

Compasso

2011-05-06T15:16:00.000-07:00

O compasso que sai de tua boca, machuca-me os ouvidos. Sai desse mundo, vem pra mim. Sai do mundo que não lhe pertence. Saia da melancolia, das injúrias e fuja dos calos. O fogo que arde em sua pele é tatuagem da dor, a dor de quem vive e não se descobre. Alguém que se descobre e não pode ser quem deseja. Vem cantar comigo, vem dançar comigo, sem compassos estranhos, sem melodias tortas. Sem segredos, sem desculpas. Volta pra mim.

Sai do mundo dos cegos, dos irradiados, da escuridão quente, que arde e pega fogo. Aqui não pode se ouvir os dentes nem as gotas das lágrimas. Vem pra perto de mim, sai da onde os judeus estão, sai da onde os mutilados estão, sai da onde os militares estão. Sai daí e corre pra cá que eu te faço cafuné.

Vem que aqui o salgado é adocicado, aliás, nunca sentirá o sabor do choro. O vermelho é amor, é sangue e fogo, é pau e pedra, é somente um amor.

Meu amor, cuidado com a agulha porque meu compasso é aquele que escreve, que desenha, que logo faz um coração geométrico. Machuca meus dedos, machuca em mim e rasga a alma.

Teorema de Thalles

2011-05-01T16:14:00.000-07:00

Descobrir-te, a princípio, foi um mistério. De filosofia fácil e avançada, daquelas óbvias que ninguém vê. Fácil dedução, mas um novato bem esperto o criou. Amigo de grandes ideias e imensas palavras. Ah se fosse fácil descobrir seus defeitos como é fácil deduzir suas qualidades...Thalles, descobri então, que você foi feito de açúcar, que sai na chuva e molha. É doce, tão doce. De aparência forte, é daqueles que se ira feito Thor; tão duro, tão duro e tão mole. Dos que choram baixinho, bem longe das pessoas, que os trata feito ratos de vez em quando. Mal sabe você, Thalles, que quando se entristece, o rato é você, e não os outros. Foge e se perde.

Thalles, você sabia que sua cabeça pode ser seu inimigo de vez em quando? Ela o faz acreditar em problemas, aqueles que ninguém vê, mas você o sente, por isso, eles se tornam tão reais. Quando se prende ao fracasso, de encontro ao abismo irá. Camufle, então, seu olhar triste, se não quiser depender dos outros, de opiniões sinceras e palavras de conforto. Nenhuma delas irá te ajudar. Só o bom e velho ditado "Dê tempo ao tempo", talvez se encaixe melhor contigo. De todos esses problemas, talvez o tempo seja a melhor solução. Deixe que as águas rolem, deixe que as cascatas se machuquem, mas não vá junto, pois pode perceber que não sabe nadar. Outra mentira de sua cabeça, desde pequeno sempre acreditou que sabia, não é mesmo? Enquanto isso sorria.

Sorria Thalles, compartilhe suas felicidades, as que você tem, mas não vê, as que te proporcionam, aquela chamada amizade. Veja que à noite, sem o som das estrelas e o sereno das nuvens, o teto, embora grande, não é tão escuro assim. A lua, maior ainda, te iluminará. Extraia símbolos, cores, música, e tudo aquilo que o faz dormir. Durma e sonhe para o próximo dia.

Thalles, não deixe que sua vida seja tomada pela sorte, como alguém que você conhece, alguém que se reserva, alguém que aparece de vez em quando. Como

Também ;os

holofotes; nunca enxergarão, nem o

azul da noite

iluminará

nem

as maiores paixões o salvará.

Sei que o nome é "Teorema de Tales", porém, o texto foi feito a um amigo, Thalles. No fim, faço uma brincadeira com nomes, mas não importa aqui.

Deusa da Sorte

2011-04-22T18:02:00.000-07:00

A deusa da Sorte era aquela que sambava nos problemas e repetia soluções de sugestões diferentes. Ela, que sempre vira o caminho virado de trevas e o negro dos olhos de estranhos que a questionavam. Questionavam seu poder, sua inocência, achavam então que a Deusa era até farsa. Deusa da Sorte era aquela que tirava as pedras, mesmo que pequeninas, do caminho. As pequenininhas são as que doem mais, porque ninguém as vê e de dor imensa. Ela curava, dava beijos curativos e regenerava corações. Deusa da Sorte já salvou muitas vidas. E qual é a sorte? A Sorte é que todos ainda acreditavam nela, e enquanto acreditavam, ela existia.

Bobinho, bobinho e sem revisão. Só rascunho.

O Bilhetinho dos piratas

2011-04-14T17:32:00.000-07:00

Vi-me dentro de uma garrafa sendo levada pela chuva. Os trovões enfurecidos logo anunciariam minha chegada. Para onde? Eis a grande curiosidade, onde...

Fui como um bilhete de despedida ou as moedas de troco que causam injúrias, por serem pequenas, de pouco valor - é preciso muito delas para que se possa ser de alto custo. Ainda por cima, fácil de se perder. Fui sempre àquela moedinha que cai ao chão ao abrir a carteira, aquela fugitiva que sai de seu ninho e se perde por aí, às vezes tão pequenina que ninguém nunca acha, e ela encontra-se junto à poeira do chão ao ser jogado no lixo.

Meu tamanho não intimida, nem comove. Não assusta nem ofusca. Sou de tamanho pequeno, de porte infantil. A menor mão da turma, a única cabeça que brilha de ideias. Sou também como letras, o bilhetinho de marujo, sempre tão pequeno, mas de importância surreal.

Ah, as letras partem um coração mesmo com uma palavra. Uma única palavra, mas A palavra. A que toca, que rasga, que chora, a que ama. A palavra mais importante que o coração deseja ler... Sou o bilhetinho dos piratas.

A.C - com muito amor.

2011-04-12T17:44:00.000-07:00

Faço de ti linhas tortas com palavras bonitas, para que eu possa encontrar-te no caminho. Na peleja e no dia nublado, quero encontrar o limpo dos teus olhos, brilhando sempre ao olhar pra mim, para que ilumine toda a escuridão de minha estrada, mesmo que seje a tal "luz no fim do túnel". Quero ouvir sua música enquanto ouço o som da chuva, quero escrever pra você, sobre você. Quero escrever você.
Quero desenhar notas de música com o teu nome e ouvir os trovões gritarem pra mim, reprovando minha melancolia, "É amor, é amor"...

Essa que sou.

2011-03-27T19:57:00.000-07:00

Sou um pontinho no final.

Essa, que sou...

Um acento banal.

Que muda de rumo,

Um erro fatal.

Sou uma frase.

Com crase,

ênfase,

base.

Essa. Quem sou?

Sou de métrica desajustada.

De rima errada

uma cilada.

Essa que sou: um carimbo.

De forte vocação,

e fraca atuação.

Um não.

Sem mapa, sem capa.

Essa que sou.

Sou uma vírgula mal feita.

um tanto suspeita.

Sem receita.

Sem direção, sem estação.

Da onde vou. Da onde estou.

Essa que sou.

Monstros à noite.

2011-03-16T17:32:00.000-07:00

As luzes estão acesas a noite para prevenir o medo da escuridão. Há monstros debaixo da minha cama, debaixo dos meus olhos, dentro de minha mente. Perseguindo minha inocência e esfaqueando a respiração que acalma meus instintos. O coração se amedronta, e a cada lágrima é desmanchado. A culpa são dos sons inexistentes do temido ouvido que insiste na sensação de que há algo/alguém me observando. O som é da respiração do monstro, e a cada ar quente vindo pela janela, é como se sentisse ele pertinho de mim. Algo muito doce me tiraria desse pesadelo, e aparecem borboletas. Elas brotam em plena noite, nascem da luz do luar, nascem com o som dos insetos que estão prestes a dormir, esse mesmo som me acalma e me leva de volta a cama.

Acordo e sinto que meus monstros de dia são mais reais e assustadores do que os da noite. Espero mais uma noite e eles viram meus amigos.

Sonho

2011-03-09T17:52:00.000-08:00

Caem meteoros do céu. Meteoros mágicos, que transbordam doçura e brilho ao chão. Meteoros que adubam o solo, florescem as flores e acorda os que dormem, aqueles que não tremem, dão um estalo de leve para chamar atenção. Um 'plim' é ouvido de longe, lentamente os olhos se abrem. Sonho. Era sonho. Meteoros não existem. O sorriso torna a dormir, as pálpebras se fecham e é visto um lago que cai do teto, o piso que se transforma em trilhos de trem, esses mesmos trilhos voam e rapidamente tudo é posto no lugar, Meteoros tornam a chover.

Dessa vez o 'plim' é exigente e berrante, é o despertador avisando que passou da hora de deixar os sonhos. Não caem meteoros do céu, é a chuva enfurecida, que cai limpando as ruas, o sol não é visto, está nublado.

Acaba a diversão quando é preciso voltar à realidade.

Um pedido e uma resposta

2011-03-02T17:44:00.000-08:00

Pai, sabe quanto tempo peço-lhe por um remédio que cure todas as minhas dores? Muito, muito tempo. Não tem recebido minhas preces? Não pode ser, meu desespero é gritante. Se olha por mim como dizem, claro que saberá quão profundas são as feridas apenas de olhar em meus olhos.

Às vezes sinto andar em corda bamba, não tenho confiança em mim para dar os próximos passos.

É por que meus olhos estão fechados? Por que essa confiança me faz falta? Preciso dela até para caminhar. E a tal liberdade que o senhor tanto me prometeu? Sabe, cheguei a uma conclusão, a liberdade é um fim conseguido através da morte.

Aguardo uma resposta. Com amor, sua filha.

Filha, você tenta entender minha cabeça, mas nenhuma das minhas ações são feitas para que você possa me decifrar. Sou mais inteligente que você. Todas as suas dores são para que você seja alguém crescida, madura e que saiba andar com as próprias pernas, sem que eu precise empurrar com o dedo. Terá sabedoria, humildade e confiança. Ah, principalmente confiança. Quem já passou por tanta coisa e continua em pé colhe de si os frutos da confiança, que ninguém, mesmo que tentem, pode destruir. E filha, a liberdade é divina, são asas que crescem aos poucos, quando eu te tirar do ninho, arriscará vôo aos poucos, sentirá a brisa do vento e o perfume do céu. E se você cair? Você não cairá, pois saberá voar.

Com amor, muito amor, mais amor que imagina e que pode caber no seu coração, seu pai.

O Menino

2011-02-24T17:09:00.001-08:00

Era uma noite quente de natal, quando um menino ganha seu primeiro CD de rap de presente. Alegrou-se por ser a moda entre os jovens daquela faixa etária. Seus amigos, todos conheciam a tal banda, e empolgado, passou o resto dos dias ouvindo uma música em especial. O presente foi dado por um de seus primos, que sabia da vontade do garoto pelo tal CD. Era uma música que ele não parava de ouvir, nenhuma a mais, o satisfazia tanto. Seus pais temiam o rap, achavam coisas de delinquente tal gosto, por falarem da realidade do mundo, das drogas, enfatizam a violência e tinham medo que seu filho pudesse se corromper apenas por um estilo musical. Mas o garoto continuou com aquela música gravada no seu mp3.

Voltava um certo dia do colégio, presenciou a um assalto, e acidentalmente, foi baleado por um dos bandidos que esbarrou nele enquanto corria. Viu, enquanto fechava os olhos, a vontade do assaltante de voltar e acudi-lo, mas não queria ser pego pelos policiais. O bandido chorava a alma, seus olhos transmitiam um certo perdão. Quem sabe ele já não via expectativas na vida e preferiu fazer do seu jeito para sobreviver? Quem sabe largou tudo e - aparentemente - não se importa com mais nada?

O garoto não resistiu.

...

A mãe, um dia, ao arrumar o quarto de seu filho, percebe a presença do mp3. Entristeceu-se ainda mais, fechou o coração, seus olhos já inchados não se permitiam cair lágrima alguma. Pôs o fone de ouvido devagar e ouviu a tal música preciosa do menino.

"Você vai conseguir

Sim, você vai conseguir

Não se preocupe com uma coisa que aconteceu na sua vida

Não preocupe com nenhuma coisa, vai ficar tudo bem"

Toda a reserva de água do seu coração recebeu uma martelada, permitiu-se chorar ainda mais, da alma foi retirado um peso. Seus olhos, molhados e entristecidos, brilharam, de orgulho e amor, de seu precioso filho.

Nippon

2011-02-20T13:59:00.001-08:00

As janelas convidam-me a entrar, mas eu recusei com medo de sujar o chão. Disseram-me, então, para não me preocupar com a limpeza do chão, nosso próprio ar já é impuro.

Fitei as incertezas para achar a solução. Elas são pequeninas e tive que aprofundar a pesquisa de minha mente. Olhei meu território, dominado de problemas. O que queria para mim? Dominar ou ser dominada?

Logo minha carta é feita, um selo de paz, pedindo uma trégua aos trabalhadores que martelam com agressão o coração já tão machucado. Eles, também cansados, param de trabalhar, são operários fortes, mas se limitam ao cansaço. Senti meu coração pulsar tranquilamente. Durante minha estadia ao céu fiz uma breve reflexão de que é preciso força. Pra se manter forte é preciso usar a força do inimigo contra ele mesmo, não importa se sou pequena, não importa se sou fraca, não importa se não penso tão rápido para livrar meu coração tão frágil de fantasmas assustadores.

É a tal paz, a tal janela que pisca e brilha aos meus olhos. Durante todo o tempo o medo dominava meu corpo, impedindo-me, mesmo se quisesse, de enfrentar os monstros que me perseguiam. Agora, eu lutei e de encontro aos fracos vou. Mostrar a eles, quem é o senhor e quem é o servo. Quem é o superior e quem é o inferior.

Peço aos céticos que rezem por mim.

Mudança.

2011-02-15T16:07:00.001-08:00

Ontem o sol brilhou mais forte pedindo para que eu criasse uma canção.

Saiu fajuta, meio besta, sem nenhuma emoção.

O céu, então, fechou esperando minha feição.

Fiz então uma oração.

A chuva caiu sem dó.

E das impurezas, foi feito um nó.

Sem piedade ou extremismo,

Logo me vi em um abismo.

Então Deus me deu uma segunda chance

Trocando uma canção para um romance

E logo descobri meu lance.

De canções, virei poeta.

Quem mente e quem sente; e logo pedi

Para que o céu se abrisse novamente

2011-02-10T18:07:00.001-08:00

O choro é a identidade do coração. É preciso entender o que se passa dentro de si para que possa expôr aos outros.

Tenho lá minhas manias, desejos... Quando sorrio, não entendo porquê. Minhas lágrimas saem involuntariamente, não me entendo. Se não me entendo, como vou querer que os outros me entendam?

Às variações

2011-02-07T15:27:00.000-08:00

O sino toca, nada parece acontecer. É um dia normal, como qualquer outro, mas aquele som hoje significou algo a mais para uma garota perturbada. Talvez toda essa perturbação seja psicológica. Há muito tempo sua mente grita contra ela, seus olhos passam uma informação desesperadora. Seu jeito de viver é sempre bem peculiar.

De tanto pensar desistiu da vida, tem medo das crises adolescentes, mas sabe que não o é. Tanto pensou que se deu conta que não é nada. Tanto quis, que não fez nada. Vive a vida de admirar coisas naturais, o sino lhe é encantador, uma beleza singular que escuta todos os dias, mas que cada toque representa uma sensação diferente.

Ela anda por aí.

Anda sendo guiada pelo som das águas, o mar. A areia lhe proporciona um prazer impagável, não só uma sensação agradável, mas gosta da ideia de pequenos grãos tocarem a ponta de seus dedos. Ela olhou mais para a vida, que não lhe permite ficar, e se decepciona sempre. Não gosta de crises, por isso, encolhe-se, não se revolta e tenta não parecer piegas.

A todo tempo esperou algo que conseguisse a mudar, o amor. O amor muda tudo, ele queima o coração triste, reanimando-o. Os feridos, ele reconstitui, e por não saber esse sentimento, ela se entristece.

O mar que antes lhe acalmava, a repreende. Ele parece tão bonito que ela se sentiu incapaz de estragar sua brilhante dança. Observando calmamente, o mar a chamou, ela se foi, e foi recebida de braços abertos, abraçada para o fundo. Bem fundo, onde ninguém é capaz de chegar.

Ana

2011-02-04T15:32:00.000-08:00

Ana se...... ...machucou

de um jeito..bem ligeiro

Uma dor bem pequenina.....Uma

dor que bateu no interior....de seu

corpo. Não chamava a .. atenção.

Ana não tinha coração. Nem

ligava. Ele então... Aproveitava.

Era normal, ela se acostumava

,mas sempre ficava triste,

pois nada podia fazer,

ela já não tinha

coração, mas

o ama-

va.

2011-02-03T17:47:00.001-08:00

Peço ao meu barbante que segure minha insanidade.

Engrosse, estique, faça teias.

Pegue as incertezas e as queime.

Jogue fora suas cinzas,

na mesma prisão

onde

castigou

medo.

Poeta

2011-01-31T15:03:00.000-08:00

O poeta não escreve, transcreve, reproduz. Apenas transforma as dores em descrições, alegrias em anseios, medos em ilusões. Ele é capaz de fazer a mentira virar verdade, basta ter um tempo, um cenário, uma história, a mocinha e o vilão. Nos seus contos, todos são metricamente analisados e acompanhados da rima, rima nunca forçada, sempre certinha, com as melhores palavras. Doces palavras para que chegue no coração fazendo efeito de liderança, sentir e comover.
Dizem por aí que o poeta é uma farsa. Não é uma farsa, já que é preciso sentir para escrever. O poeta sente da sua maneira, sabe que suas palavras atingirão o coração mais triste, por isso se preocupa, usa sempre as melhores expressões, para que no fim, seu leitor consiga sair de sua jaula, levante do chão e encare seus medos. Para isso, cada vírgula precisa ser poderosa.
O poeta é um paradoxo, começa com uma linha de raciocínio movido ao coração. Pensamentos e emoções juntas, para se tornar algo divino, uma inteligente combinação. As letras vão criando entranhas, passando por todo o corpo, sendo discreto e descrito, até achar uma pequena luz tomada por todo desespero e melancolia. Uma luz quase apagada, bem distante, solitária que logo é preenchida com pensamentos de coragem. Essa luz começa a reacender lentamente, quando se dá conta de que para levantar é preciso vontade. Uma luz que se transforma em chama e incendeia todo o corpo, transformando todo doce em força.
E assim renasce, aquele leitor bobo e triste volta à vida. Com a força, ele aprende a andar, fazendo de seu poeta, um herói.

Sensibilidade

2011-01-25T12:50:00.000-08:00

É apenas questão de olhar; olhar pela janela e ver quantas e como as pessoas andam, há tanta gente lá fora que a contagem se torna impossível. Mesmo assim, é difícil não se sentir sozinho. Essa mesma janela reflete meu interior, mostrando quem já fui e quem eu sou, uma enorme casca, a mais dura das cascas, agora essa casca se quebrou. Resta apenas a sensibilidade e o medo de ser exposta pelas maiores dificuldades, covardia esta, que em cada vida seria essencial para que nos tornemos fortes. Força eu não quero. Não quero ter forças para lutar contra os homens, nem voz para que fiquem atordoados, quero poupar-me da tristeza, essa mesma tristeza que os homens trazem, a única e mais forte tristeza. Quando lhe traem é como se não houvesse outra resolução de vida, sua casca foi quebrada, daí que percebemos o quão dependente somos de outras pessoas. O nome da casca quebrada se chama solidão. Com tudo isso, não há escapatória, por sonhos, pensamentos, pesadelos e fantasmas, ainda existem pessoas que falam com você.
Sinto-me perdida em um labirinto, buscando a saída eternamente, sendo este labirinto, sem saída. Sinto-me um brinquedo na mão dos outros, sinto-me sem valor, sinto-me um Pikachu, incapaz de evoluir. A verdade que minha alma grita profundamente, é que nunca houve uma casca, e sim uma máscara. Na minha constante mudança, meu interior pede uma pausa. Quem eu sou? O que sou eu? A definir.

2011-01-18T17:24:00.000-08:00

Chove constantemente, Deus mostra sua frustração com lágrimas pesadas que logo se transformam em chuva. Sua ira são os raios, triste pelas pessoas sem alma e sem coração. Debaixo dessas nuvens negras andam pessoas despreocupadas com a chuva, elas caminham normalmente, pensando devagar sobre a situação de suas vidas, de todas as verdades acreditadas que lhe decepcionam por não ser aquilo que acreditaram. Verdades não passam de mentiras ou contos mal contados.

As pessoas tendem a pensar em conjunto, em um todo, generalizando mesmo que sem querer, mas a mente humana não pode ser explicada individualmente, cada um tem o direito de pensar por si. Reclamar da vida é acomodar-se demais com os outros. Viver em um conjunto de cores é experimentar do agradável ao desagradável e saber das funções do seu interior, ouvir o coração, e consolar a alma.

O mal é a cabeça, que convence que todo o resto é do contra, mas ainda assim existem pessoas boas. O mundo não é insuportável, insuportável mesmo são as contradições, o precavido e o medo.

O ébrio

2011-01-09T10:45:00.000-08:00

Já passou da meia noite e o ébrio solta um leve acorde roco do violão que achou por aí. Esse não é seu primeiro, passa a vida de achar violões por essas esquinas, deixava também suas bebidas quente de tanto 'esfriar' a cabeça com pensamentos desacostumados pela mente humana e anormais vindo de um pobre ébrio. Suas palavras soavam sempre como um soberbo, embora tenham significado. Não um significado estranho e gasto, mas um bonito significado. Pensava de coisas reais, que provam nossa existência, pois o existencialismo é um assunto que lhe encantava bastante. As pessoas deveriam ser mais humanas, era a sua introdução, dar sentido a vida e as coisas simples, sem banalizações e erros repetidos.
Sua filosofia poderia parecer importante para alguns passantes que cruzavam seu caminho, mas todos eles pensavam que ouvi-lo não passaria de loucura. Loucura maior, é que todos sabiam que um dia - se esse dia chegar - esse pobre ébrio vir a ficar lúcido, tudo o que coletava não passaria de palavras, e render-se-ia as atrações da vida. Loucos são os que julgam, os preguiçosos que acham trabalhoso conhecer antes de dizer qualquer coisa, ele sabia disso e não desistia de suas filosofias. Caminhava e caminhava, sem preocupações, procurando novas ideias; e um novo violão para tocar.

Silêncio

2010-12-23T14:38:00.000-08:00

Ouvia-se apenas um coração que batia desesperadamente. Baixinho, a súplica e o pavor pareciam tomar conta do silêncio

- É, coração, aguente. Embora pequeno, sei que tem capacidade para continuar batendo. Faça um esforço, você pode, eu sei que pode.

Lembra-se de quando começou a bater? Começou bem devagarzinho, mas depois pegou o jeito. Depois você foi crescendo, oportunidades que te destruíram, mas mesmo assim nunca me deixou só. Quantas vezes você já chorou hein? Foram tantas, até parei de contar, teria que passar a vida toda assim. E os curativos, esses são inesquecíveis né? Eles ardiam tanto. E como você gritava... Eu lembro. Depois as machucados foram cicatrizando, mas ficaram as marcas. Então, olhe agora para eles, veja como você está forte, continue batendo, não me abandone.

Claro, tivemos momentos felizes, você lembra? A gente ria tanto que doía né. Doer... Faz lembrar dos nossos momentos de tristeza, você chorava baixinho durante a noite, o corpo todo ficava sensível com sua tristeza, pois tudo dependia de você.

Ah, já te meti em tanta encrenca, tantas vezes decidiu meus caminhos por mim, tantas vezes já quis que você parasse, mas continuou batendo, tantas vezes já menti pra você, e mesmo assim continuou sendo verdadeiro comigo. Eu fui uma má amiga, eu sei, mas não pare de bater por isso. É difícil, mas já enfrentamos tantas coisas juntos, faça um esforço e se lembre. Eu sei que já não tem espaço para mais cicatrizes, mas seja forte e não pare, esse ainda não é o seu limite. Eu te ajudo a não chorar mais. – As últimas frases falharam, as lágrimas rolavam e a impediam de continuar. Houve uma longa pausa - Ou não se force mais. Talvez poderemos nos reencontrar por aí e viver todas essas memórias novamente. Quem sabe...

O som do coração e a respiração foram ficando baixos até sumirem completamente. E o silêncio ficou absoluto, já não se ouvia mais nada.

Acordar

2010-12-21T15:54:00.000-08:00

Os olhos se abrem. Acordar é ver o sol e sentir logo de manhã o gosto negro da destruição ao caminhar por essas poluídas calçadas. Usufruir o silêncio que fala pelo medo, pelo frio - o frio interior, aquele que gela o coração -, misturar o doce e o amargo do café e fazer do vento uma tênue sensação da tempestade.

O vento é um fenômeno que cura, parece sujo, mas limpa a alma das impurezas emocionais, do castigo de viver, de ter que abrir os olhos que doem ao ver a luz forte. Transformando então, tudo refrescante e prazeroso.

Há quem ache o sentimentalismo mais sincero de toda negatividade de um dia inteiro. Há quem viva com um sorriso diante as guerras, há quem acorde feliz e se envolva demais. Há quem abra os olhos agradecendo por estar vivo. O ser humano é inocente, uma inocência insana, pesada e que tapa os olhos do mundo, pois o que eles querem mesmo, não é ver o quanto o mundo é sujo, é sentir o quanto a beleza desse mundo pode ser retirado para ser feliz.

E os mesmos olhos que se abriram um dia, se fecham hoje com a sua maior pureza e inocência possível deste mundo.

Lute

2010-12-16T15:34:00.000-08:00

Lute sem razão para lutar, lute porque é bom, lute pra espantar o nervosismo, o desânimo. Lute contra as travessuras e perturbações, lute para não ter um dia infeliz, para não se machucar e para viver, não sobreviver. Lute contra as cicatrizes, mas se o tiver, não desanime, pois as cicatrizes são resultados de boas lutas. Não lutas perdidas, mas aquelas duras lutas, e a sua sobrevivência, é a prova de que foi o vencedor.

Lute contra o que te magoa, contra a chuva e o vento, contra doenças. Lute para encontrar a luz, para se enxergar, que possa refletir, seja pensante e use sua inteligência para vencer as brigas do destino. Lute contra os olhos humanos, lute contra eles - todos eles -, eles te machucam e não acrescentam nada em sua vida – qualquer pensamentos que te depende dos outros é mera ilusão. A vida é solitária, só você e o vento. Lute contra ervas daninhas, contra o caos, lute para que não haja guerra em seu interior, lute para permanecer vivo.

Lute até a última gota de seu sangue.

Soneto da - minha - eternidade. Arthur Coimbra ♥

2010-12-14T17:48:00.000-08:00

Você é a minha necessidade
a mais bonita realidade.
decifrando meu modo de amar
com mudos versos a recitar.

Sacia meu sedento coração
de pesadas ironias e nos dias de aflição.
Mostra-lhe a direção. E o leva consigo.
Longe do castigo. Fora de perigo.

Você é o mais doce das sinfonias.
E o deslumbrar das melodias
que falam de amor.

Você é o meu carinho, meus beijos, meu caminho.
Meu ímpeto de paixão
Para você, um soneto, e meu coração.

Eu te amo ♥

2010-12-05T18:14:00.001-08:00

O forte da vida humana é escapar dos erros e ignorar os acertos. É promover gratuitamente o banal e o desnecessário para a diversão, machucar sem intenção e sem querer. O mal do ser humano é não saber. Ele é emotivo e superficial, por isso, o machucado sente. Sente as dores da repressão e da destruição. O coração é sensível, estreito e não dura pra sempre. A humanidade não é perfeita, mas vive em busca da perfeição. Um caminho longo, árduo e cansativo - e sem necessidade, eu diria.

Pisotear é manter-se em pé.

2010-11-26T15:02:00.001-08:00

As coisas são desenvolvidas tão rapidamente, que as vezes o botão de parar não consegue acompanhar o ritmo. As batidas do coração machucam e o deixa suado, o deixa nervoso até que esse mesmo coração pare de bater. Não por desespero, sim por opção.

Poesia sem métrica e sem rumo

2010-11-22T15:35:00.000-08:00

Poesia sem métrica e sem rumo

São estas palavras soltas

que faço deste resumo.

Em um mar revoltado

um tanto apertado e irritado

De livres caprichos isolados.

Pintado à tinta preta

Num rabisco manchado e parado.

E quando as vogais se abraçam

Para formar um círculo de luz

Tornam-se casais

com a perfeita entonação.

Sem negação ou descrição

para a nova criação

a mania e a teoria: Poesia.

Poesia sem métrica e sem rumo

São estas palavras soltas

que faço deste resumo (...)

Meu eu perdido dança por aí

2010-11-17T18:06:00.000-08:00

Peçam-me para parar sem dizer nada. Se eu pausar, sofro.
Se eu continuar, machuco-me. O que fazer?

Peçam-me para prosseguir, sem dizer nada. Se eu parar, arrependo-me.
Se eu lerdar, tropeço. O que fazer?

Peça-me para me aquietar sem dizer nada. Se eu me aquietar, perco.
Se eu me preocupar, meu coração quebra. O que fazer?

Peçam-me para esquecer sem dizer nada. Se eu esquecer, lembro ao acaso.
Se eu insistir, perco a cabeça. O que fazer?

O que fazer? São dois fortes lados que me puxam para o abismo. O sofrimento é consequência para qualquer lado que eu correr e talvez a pergunta certa que devo me fazer seja: "Qual o lado que sofreria menos?". Às vezes quero esquecer o futuro e deixar que tudo se esclareça aos poucos, mas os problemas me corroem insistindo para que eu tome uma decisão, uma solução, uma base para tudo. O pior é o início.
Quero fugir do errado, quero ser certa, mas meu coração clama por amor. As pessoas são irracionais às vezes, criando buracos imensos achando que estão no céu, para que eu não caia jamais. Ninguém conhece meu eu, ninguém conhece o que sinto, ninguém prevê o que sentirei. Ninguém sabe quando choro e como eu choro. Choro baixinho com as palavras, porque sou tão sensível, sofro demais e tenho a necessidade de continuar escrevendo. Escrevendo minha história com contos bobos, com analogias estranhas, impossíveis, mas tudo tem um pouco de mim. Os desabafos são o ápice. O ápice do desespero, onde todos gritam e ofendem os outros. Eu só escrevo mais nessa fase.
Disfarce... Eu adoro disfarçar, assim continuamos ao início, sem saber como sou, o que penso, o que quero, o que sinto, e outros "o's".

Peçam-me para doar meu coração sem dizer nada. Se eu o fizer, o abismo me aguarda.
Se eu o quiser, terei trabalho em colar os pedaços.

Eufemismo

2010-11-16T15:40:00.000-08:00

O sol é uma luz que não enxerga mais o meu eu. Desapareci do mapa e não ocupo mais lugar no espaço.

Sempre achei que o céu fosse um lindo lugar, agora tenho certeza. Minhas emoções são agradáveis e sinceras aqui, meu inconsciente é consciente e posso fazer uma festa nesse céu. No meu céu.

Com o coração batendo pude fazer uma lista de quem não poderia entrar na minha vida, e deu certo. Fiz listas até com nome de judeus, mas não para persegui-los. Fiz inúmeros improvisos, mas bem prevenida. Pude viver o suficiente, sempre com o coração, esse mesmo pregou-me uma peça, parar de trabalhar. Agradeço. Agradeço por não chorar mais, por não sentir mais dor, por não me encontrar em diversas situações, paradoxos e afins, como por vezes lutar contra a dureza de um coração mole.

Não passo mais por frios incontestáveis e incontroláveis. Daqui, posso ver o sol agasalhando-se de nuvens para chover, a vista é mais bonita e privilegiada. Posso ver e sentir o dia cinza, agora, com uma certeza, admirando sua beleza, que antes não era vista. Até a solidão tem seu encanto, de ser, um dia de cinza.

No frio, fazia-se fogueira. Aqui, risco palavras para que saia fogo.

Tudo com a maior delicadeza, é claro.

Wertherniano

2010-11-08T16:14:00.000-08:00

Silêncio meu. Diga por minhas palavras. É rica de emoção e simpatia. Seja mudo, mas não perca o encanto. Não esqueça dos versos nos trilhos, pelos caminhos da vida, são valiosos e alguém pode roubá-los. Mas nunca, jamais, roubará seu coração. E sua cabeça. Só peça ao vento que o perca, o leve por aí.

Faça poemas óbvios, mas que toque o mais duro de todas as pedras. Faça perguntas estranhas, para as entranhas do peito. Faça perguntas bonitas, para descobrir sobre a vida. Plante flores bonitas ao vento, mas cuidado com as sementes, para não colher espinhos. Para não ver o sangue escorrer por descuido de uma admiração.

Seja presente da vida. Seja presente na vida. Seja o presente da vida. Cuidado com os detalhes. Seja pai; sendo filho. Seja filho; sendo pai. Viva para mim.

E olhe, olhe fundo. Não perca a cor dos olhos. Não se assuste. Não mude. Não esqueça.

Olhe para mim. Esperarei-te.

Por isso, fique você. Agora. Com as minhas mudas palavras.

Platônico. Serei eu. Para ti. Por ti.

"Whertia lágrimas

Spleenmente por amor"

Escrevendo no céu e procurando linhas.

2010-11-03T19:19:00.000-07:00

Querida corte, nobreza que acalma o vento e afaga as redondezas, acha diamantes em cais e conversa em segunda pessoa. Segure minhas palavras, não as deixe passar, elas são danadas, perigosas, crianças envolta a doces. Delicadeza, rabisco, desenhos... São pássaros que procuram por seus âmbitos, corações felizes e relaxados. Querida corte, cuide de nós. Ofereço-lhe minha ajuda, minhas vocações, meu brilho, carrego todas as estrelas para te iluminar, então, peço-lhe, ilumine nossos corações amargurados.

Querida corte, não esqueça, por favor, de pôr os bons em seus lugares. O homem que pensa, não pensa com a mente, é exagerado e se afunda em sua ebridez mental. O bom, é ser ignorante às vezes, pensar o que fizer. Nobreza, sabe bem, o mundo não gira para os que pensam, e sim para os que fazem; não gira para os que acham, para os que debatem, o mundo é o que é, achando ou não.

Querida corte, cale os errados e foque nos indecisos, para que eles tenham uma mente controlada, mas tudo com um extraordinário poder e delicadeza que ti, corte, pode oferecer.

Querida corte, minhas palavras carecem de sentido, mas são sinceras. Peço-te, vasculhe as entranhas de nosso reino, precisamos de ordem, de ti, de paixão, amor, de ar, liberdade. Procure nas linhas de seu cérebro, mate todas as nossas pueris ações, nossos avulsos ao exagero, nossa insólitude.

Lembre-se sempre, querida corte, nós podemos ser pássaros, podemos voar, moraremos no céu, despreocupados. É o meu futuro, o futuro das crianças, dos idosos, dos jovens e dos que nascerão. Escrevo a ti, procurando respostas, ações, quero ver o mundo girar. Por favor, nobreza, peço-te.

Com todo amor e respeito que tenho a ti, não deixe de ler esse meu encarecido empreito.
Grato, um pequeno camponês que passeia todas as manhãs rindo do absurdo, no limiar de sua sanidade e de sua psique em caos.

O Morto

2010-11-01T15:55:00.000-07:00

- Esse aí morreu de desgosto - Dizia um fazendeiro que passava pelo local observando o tumulto que se aglomerava ali. Todos faziam caretas, alguns se desesperavam, outros choravam, outros nada faziam e a maioria nem sabia o que fazer. Era uma tarde ensolarada, dava pra ver miragens, e lá estava o homem, esticado ao chão quente, morto. Um defunto no meio do campo.

- Esse aí morreu foi de tanto trabalhar - Um outro fazendeiro rebatia. Os homens de lá trabalhavam muito e ganhavam pouco, eram homens com braços fortes, acostumados ao sol - Trabalhava tanto que morreu de desgosto - completava o mesmo fazendeiro.

- Morreu de calor - Um cidadão esticava sua voz com um ar de absurdo, espantado, mais um dos que nada sabia fazer. Estava deslocado e pedia ajuda, mas as pessoas o olhavam tranquilamente dizendo que tudo aquilo era normal.

- Os homens daqui trabalham feito o cão, rapaz. Aquiete-se - Tranquilizava um passante da zona rural. Ele levava os bois até as fazendas e as vendia. O rapaz chorava de medo, nunca havia visto um morto.

- (...) Que nada, morreu foi de cansaço dessa vida.

Diagnóstico.

2010-10-28T19:56:00.000-07:00

A mesma jovem médica que salvara milhares de vidas todos os anos, assistia sua definhação de mãos atadas e pernas cruzadas, nada podia fazer. Via os mesmos olhos todas as noites que acusavam uma tristeza profunda, com angústias e remorsos. A palavra "perdão" gritava todos os dias no seu interior, mas com o passar do tempo, foi ficando rouca, surda, e sem voz. Mesmo assim continuava gritando. Gritando de dor, por medo, angustiada.

Seus sonhos foram destruídos pateticamente por alguém tão pequeno, que sua defesa não anda mais sozinha, é sensível e cansada. A jovem médica não achava remédios para si, ou nem tentava, tinha medo da luz, por se acostumar com o escuro, com o labirinto, com as

perguntas sem respostas.

Ela não sorria, em sua face não havia nenhuma expressão. Ela cansou; cessou. Achou finalmente a solução, sem falhas, perfeito para si. Algo que a faria dormir, com belos sonhos, sonhos estes que ficarão para sempre em sua memória. Suas angústias morrerão, seus medos morrerão, sua dor morrerá, até a jovem morrerá. Aproveitou então, seu último dia e suspirou feliz, enfim, seu último suspiro.

Romantismo

2010-10-22T17:58:00.000-07:00

Pra ser romântico precisa falar de paixão, de amor. Precisa ser aquele que tortura e rouba pela sua dama, aquele que usa seu coração como espada. Precisa gostar do mal do século, achar que a morte é sempre a solução, pois se mata por amor, e juntos permanecem, mesmo após a vida, pois morrer com a amada, torna-se um jeito melhor para se amar do que na terra. Só eles.

O Romântico é melancólico e não liga para o que vão achar de si, ele não sabe e não quer saber dos outros. Ele ama com a alma, pois a carne é limitada, ele avança todo o conhecimento do que é ser humano, desmente o ego, o super ego e o inconsciente. Ele sonha, é sonhador, amigo do saber - filosofia indiscreta.

Ele usa a poesia, ele quer conquistar com um fundo germânico. Quer ser tão egocêntrico quanto Goethe, quer ter um país só seu, quer falar de amor com seu coração entusiasmado, é primordial e absoluto. Fantástico, utópico, romântico.

2010-10-17T17:34:00.000-07:00

Nós somos um conjunto. Uma dupla. Em uma estrada. De mãos dadas.
Um devaneio tão maravilhoso, utopia tão fantástica, quase criminosa.
O desejo tão intenso e real nascendo junto ao amanhecer, escuro e luminoso.
A junção do preto básico sendo transformado no florescente, no branco ou azul.
O mesclar dos contras, nós somos o contrário em um. Nós somos um.

Agridoce

2010-10-12T20:01:00.000-07:00

Doce demais enjoa. Nem todo mundo gosta do sal.

Eu quero ser o enjoativo, o repudio, o que é amargo e o que faz todo o estômago correr quando me vê. O insensato, mas quero ser normal, o diferente é um cargo que todos querem ocupar, não quero procurar por vagas, quero estar nelas, a diferença posso fazer aos poucos. Viva em um mundo coberto de anormais e morra queimado pela língua sem saber o por quê.

Eu quero ser a mente mais suja de todo o universo, para que possa gastar o tempo limpando-a, aprendendo coisas novas, não quero ser perfeita, quero ter o que fazer procurando a perfeição. Claro que, não tenho defeitos estrondosos, porque não sou boa, sou ótima, mas em um longo abismo para a perfeição.

Quero ser a melhor das críticas, para que possa criticar independente do meu gosto, pois um bom crítico, não põe seu gosto acima das coisas. Quero ter a mente aberta, mas que meus pensamentos, ideias e reflexões não se soltem por aí, pois sou egoísta, e o egoísmo é um dom para mostrar que tudo o que você tem é precioso, só você toca e pode ter.

Enfim, o agridoce é estranho, mas comum, é o livre, mas que ninguém escolhe. O agridoce sou eu, o terror, o pavor, o ardor com a dor.

Esperar e voar. Flutuar, esticar e alcançar.

2010-10-04T20:22:00.000-07:00

A janela é suspeita, sempre apontando os erros de uma sociedade corrompida. Os olhos difamam o que as televisões insistem em dizer. O pensamento... Ah, esse é o melhor, gosta de acusar os caluniadores, com o seu pseudo-intelectualismo já respirado por todos.
O fato é que todos querem criticar o moral, mas ninguém quer se expor. Todos querem nuvens nos pés, para que não caiam, o fácil, o escondido. Quem se arrisca sofre, machuca-se, mas é curado. Curado pelo tempo, e o mesmo ainda lhe dá um presente: um caráter mais forte.
Então, o tempo... O tempo não é do mundo, é do ar, basta esperar que ele passe pela janela e mude algumas vidas. Algumas pra melhor, outras pra pior, ele não está muito interessado em saber o efeito que faz, somente mudar. Mudar uma vida.
Mas a verdade disso tudo é que o mundo é sensato e justo, porém todos nascem fracos e incapazes, os problemas são um crescimento, e quando não conseguem jogam toda a carga emocional pra cima do que tem de melhor, a vida. Estique-se para o amor, para a razão movida a emoção, deixe o coração falar. Não estique-se para o problema. Estique-se mais um pouco e cairá em pedaços.
Estique-se e agarre a oposição dos seus poderes, do intelecto e sinta-se vivo.

Somente esperando, somente voando, somente flutuando, esticando e alcançando. Sinta o mundo e seu real valor.

Se quer saber como é alguém.

2010-09-16T18:51:00.000-07:00

Quer saber como é alguém,
mesmo que não valha um vintém,
é só tapar a boca e olhar pro coração,
nos olhos
ele lhe diz a direção

e jamais errará o caminho
pois o brilho do olhar revela
se for sozinho ou se é mesquinho,
se é um espinho ou se o doce do vinho.
Se for como uma donzela ou se é tão fraca ou magricela.

quer saber se ele sabe aproveitar,
fite a boca,
o sorriso se encaminhará de responder.
E pronunciar,
com o timbre da voz,
quem alguém é ou quer ser.

Se for feroz como um algoz,
se for veloz. Se vai vencer,
ou apodrecer. Recuar, ou
fortalecer.

quer saber como é sua atenção,
Ah... Atenção, fiel da alienação.
Faça-o ouvir. Uma ambição à redação.
E estremecerá, cairá.
Ah, ouvir... De palavras doces a palavras vis;
dos cais e ademais.

Cortantes são as palavras,
mesmo que vibrante e ofegante.
Cortam-lhe a face,
e mesmo que outrem trace,
nunca saberá como é alguém.

Partida

2010-09-13T17:20:00.000-07:00

A garota esqueceu como se respirava por 10 segundos e não se importava com o ar, ela queria pôr seus pensamentos em ordem. Eles haviam arriscado tudo com a esperança de que teriam, pelo menos, uma história pra contar. Era hora do adeus. O que a garota chorava dava pra encher uma piscina olímpica. O garoto se lamentava de fininho, mas se mantinha forte para a confortar. A garota precisava apenas de um socorro, de uma ajuda, de uma orientação... Clamava a espíritos, pedindo clemência a seu coração. Ele estava partindo. Ela estava afundando na dor.

Sentiu o sangue gelar por um segundo, sua face estava sem reação, ele lhe deu um beijo quente e demorado para que ela sentisse seu corpo, para que ela não caísse, pudesse sentir seu peso e se mantêr de pé.

O garoto estava a um passo de virar-se por completo, quando sentiu o corpo frio dela, tocando-o, abraçando-o, com o rosto molhado. Ele tirou suas mãos delicadamente e ela deixou - ela tinha que deixar, no fundo sabia disso - e se foi. E ela ficou ali, o vendo partir até que sua imagem se fosse por completo, sem respirar por mais 10 segundos.

Papai

2010-09-09T20:01:00.000-07:00

Papai se senta em uma grande cadeira confortável e se acomoda. Papai é grande e brilha. Ele mora em um palácio gigante feito de nuvens, as nuvens mais brancas e limpas do céu... E o céu não tem fim. Nesse palácio, há um imenso rio com águas cristalinas, que daria pra tirar a sede de uma multidão, um povo, uma nação inteira.

Papai se levanta todos os dias e anda até o rio, ele limpa aquele rio todos os dias, tira as impurezas, sempre sorrindo, papai adora cuidar das suas águas.

Ele sempre vê o seu reflexo e enche de carinho o seu coração, então o doa para as águas, a fim de que seus filhos cuidem dele, pois papai confia neles e quer vê-los bem. Quando se machucam, o coração de papai também se machuca.

Papai os ama... Um amor maior que o rio, que o palácio, que a terra, um amor infinito.

Folhear

2010-09-05T11:55:00.000-07:00

Espere as folhas das árvores caírem no chão pelo impulso do vento forte no inverno. No outono, elas se desanimam e caem por tédio de continuarem agarradas a uma árvore. Elas querem ser livres, elas querem voar e conhecer o mundo flutuando por aí.
Talvez um dia.
Elas querem ser molhadas pela chuva que cai das nuvens enfurecidas, carregadas, querem ser limpas puramente e sentir a natureza.
E elas dormem durante a noite, pois têm seu interior tão quente que preferem não sentir o frio da madrugada, esperam ter bons sonhos, aqueles novos e doces que ninguém jamais sonhou.
No verão elas tentam ser da mesma forma que a primavera as proporcionou; Mas a primavera...
Ah primavera! A primavera é o novo.
Do novo dia.
Só um dia.
Mais um dia.
Para um dia.
De novo um dia.

Mancha

2010-08-16T19:01:00.000-07:00

Ela não continha suas lágrimas. Chorava desesperadamente, de soluçar, de dar pena, digno de sermões. Seu erro... Previsível, claro. Ela estava amando, o maior erro para quem quer desabar em lágrimas.
Lá, era o carinho sem a compreensão, com a razão, versus a mágoa e a culpa. O beijo sem a intenção e as brigas com o coração. Ele tentava a acalmar, mas ela, sem ouvidos para ouvir, não entendia. Seu choro era mais alto do que qualquer nota musical ou tom grave que saía da boca dele. Quanto mais ela chorava, mais ele se irritava, de uma forma especial, obviamente.
Seus soluços tinham cheiro de Martini com limão. O mesmo, se propagou por todo o ambiente. Ele lhe ofereceu um café, ela recusou. Ele sem paciência, a forçou a beber todo o café.
- Por que está fazendo isso comigo? - Ela perguntava, com a voz perdida pelo ar, com o cheiro agora de rum com coca-cola.
- Quero brigar com você estando sóbria e não bêbada.
- Pra...? - Ela tentava perguntar, mas o álcool subia sua cabeça e parava no meio.
- Pra ter certeza de que você me entenderá. - Ele estava firme, forte e seguindo uma só linha de pensamento. O pensamento de fazê-la parar de chorar.
- Lágrimas são valiosas - Continuou - Você não precisa chorar por ele. - Ela parou para pensar, mas fazia careta, pois sua cabeça doía por causa do álcool ao se dar a esse trabalho, .
Soluçou pela última vez. Pigarreou, tossiu e dormiu finalmente, por fim. Ele passou a mão em suas lágrimas e limpou o excesso.

Era só um coração machucado e a razão.

Qual o sabor do outono?

2010-08-08T17:03:00.000-07:00

O sabor da primavera mais amarga, da chuva mais forte e dos encontros com a morte.
Do acovardar das espadas e fontes divididas. O sabor agridoce. O azedo do mel e do homem cruel. os cavalos à vanguarda de uma guerra poderosa.
Sabor dos trovões, dos terremotos e furacões.
Das crianças machucadas e a nau acabada. O outono tem o sabor das águas enfurecidas e das princesas adormecidas.

O outono tem o sabor do sublime e do encantador. Do nostálgico e do assustador.Do feliz por um triz. Da pena. Da desculpa. O outono tem o sabor da culpa.

A morte da morte

2010-08-03T20:03:00.000-07:00

No ápice da minha vivência, não sei definir se sou do bem ou do mal. Prefiro não ser nada, ser o nada, mas vivo de fases e faces. Sou a mentira e a falsidade, o apócrifo e o desespero. A ignorância pura e suja.
Gosto dos sussurros desconhecidos, do lunático ao descontrolado. Gosto de dormir sem me importar com o ambiente, sonhos e pesadelos. Considero as ideias e espero a rejeição.
No ápice da minha vivência, não sei definir o amor do ódio. A raiva da razão e a emoção do conhecimento. São todas uma só. Um âmbito e um sentimento. Interligados. Juntos. Felizes. Não sei ver o inferno como um mal.
Sou o grotesco e a estupidez, a grosseria e a perversão. O não, o vil, o insano.
Sou o nada que a vida fez, esperando a noite mais fria da morte, para que eu possa descansar outra vez.

Fraco, eu sei

Hera

2010-07-29T20:05:00.000-07:00

Chovia baixinho
as nuvens roncavam, com trovões que se enfureciam.
os raios apelavam, fazendo súplicas mundanas aos céus para permanecer vivo.
O senhor dos raios o atende, aceitando a discreta proposta de aparecer por luzes.
Eles choram.

A chuva atiçava o fogo por ser tão leve.
O fogo se aumentava, dando beijos na pele ardente do pobre homem apaixonado.
A moça então, lhe faz um breve convite,
e o homem aceita inocentemente.
Ela o convida para a caçada.
A caçada das luzes, dos raios.

Esposa de Zeus, Hera, protegia seus filhos,
pedindo ajuda ao vento para que permaneça forte.
Até mesmo o vento temia sua beleza.
Mulher do casamento, das crianças e lares.
Mulher dos homens e dos céus.

Seduzem os terremotos e cuidam da terra, são mulheres.

Monstros

2010-07-26T20:54:00.000-07:00

O vento gelado me chama, mostrando o ar frio, vazio, entrando pelo meu corpo devagar e fazendo cosquinha. O vento mostra o vácuo, dentro do meu eu que nada tem. Sorri sem achar graça, sinto o vento mudando o lugar dos meus órgãos e minhas artérias param de levar o sangue. E então, congela.

No alto da sacada, vê-se uma loira, que presencia e ri. Ri de tudo que não tem nada. Ri do dia, estando noite. Ri da lua e se fixa em sua luz, que mostra o brilho. O brilho das almas congeladas. Ri do sangue parado e critica o pobre corpo.
A loira acha graça e se delicia, soprando então, para que o vento seja mais forte.

Eu continuo sorrindo por causa das cócegas, e o vento se transforma em mãos que aplaudem e arranca o nada, como se tivesse arrancado tudo. E os olhos vão se fechando, bem devagar, com graça. A dor é bem fina, e o som retarda sua velocidade para que soe doce, ou para parecer menos agressivo.

Em suas mãos, a loira gargalha com glóbulos nas mãos, ficando ruiva, sentindo o terrível cheiro de ferro e achando a fragrância deliciosa.

Súplicas e súplicas vêm ao final.

Minha alma acorda, renovada, com um novo corpo, um sorriso mal posto. Ainda com o cheio de ferro, a loira dorme, sorrindo, chorando, mas sorrindo. Então caminho, com novos pés, sem sentir dor, apenas cócegas. São monstros do bem, que me iluminam, e mataram meu eu solitário, ruim e pútrido por dentro.
Renovado, meu coração sorri feliz, finalmente. Acreditando em filmes, que é preciso sofrer pra se ter um bom final.

Hoje eu dou adeus ao mundo.

2010-07-16T15:25:00.000-07:00

Despeço-me das cores e formas.
Da miscelânea de etnias, religiões e pensamentos.
Das luzes que o faz brilhar.
Dos pensadores.

Despeço-me do mar,
Do chão,
Do vento,
Do fogo,
E das estações.

Despeço-me dos elementos,
Dos maus,
Dos bons,
E dos ruins.

Hoje eu dou adeus ao mundo,
dou adeus às lágrimas,
da solidão,
dos perversos,
dos vis,
dos nocivos,
de tudo... Porque,
hoje eu dou adeus ao mundo.

Sleep, my darling

2010-07-13T17:22:00.000-07:00

“Querida Annie, dona de mim e de minh’alma. Peço-te que não borde meu frágil coração feito de algodão. As agulhas machucam, por isso, cuide dele e não o perca. Mesmo sendo pequeno demais, proteja-o, pois por ti, passei noites sem dormir. Beijos, Ed.”

Foco narrativo: Terceira pessoa

- Ed, por qual motivo carrega consigo uma caixa?
- Para que eu possa guardar as cartas que minha doce Annie manda.
- Que tipo de cartas são?
- Cartas de amor. Nos amamos – Com um sorriso, levantou-se e pulou o muro que o separava todas as manhãs do mundo. Pegou sua bicicleta e pedalou sem rumo, como fazia sempre. Parou em um lugar calmo e debaixo de uma árvore, escrevia felizmente:
“Querida Annie, dona de mim e de minh’alma. Beijo-te novamente sem tocar teus lábios e sinto seu amor. Quero somente que cuide de mim, pois por ti, passei noites sem dormir. Beijos Ed.”

Terminando de escrever, seu celular toca:
- Meu querido, que falta de paz que lhe faz escrever?
- A falta que você me faz, doce Annie. Pensava em ti.
- Não ocupe seu tempo comigo.
- É a melhor maneira de ocupar meu tempo.
Pausa.
- Matando aula?
- Como percebeu?
- Vire-se.
Ed se virou e percebeu que Annie estava logo atrás. Ela se aproximou e tocou-lhe o rosto, acariciando.
- Meu querido Ed., preciso de você.
- Sempre que precisar, minha Annie.
Aquela tarde foi como todas as outras em que Annie e Ed. Se encontravam. Com beijos, abraços e carícias.

Foco narrativo: Terceira pessoa

- Ed querido... Posso lhe fazer uma pergunta? – Perguntou Annie
- Sim, minha Annie, tudo o que quiser.
- O que faria se eu fosse embora?
- Não diga isso! Acho que... Não faria, eu não sei. Eu necessito de ti, Annie.
- Um dia teremos que chegar ao fim.
- Não, Annie. As coisas não precisam necessariamente de um fim.
Nessa hora, Annie abaixou sua cabeça e lhe deu um beijo no rosto.

Foco narrativo: Primeira pessoa

Levantei-me pela manhã devido à claridade que passava por minha janela, abri a cortina e meus olhos não conseguiram se abrir por estar tão claro. Depois de um tempo, pude enxergar o céu azul, limpo, que logo me alegrou. Peguei minha bicicleta imediatamente e fui para o único lugar que me tira do mundo. Sem vontade e hesitar, peguei-me escrevendo o que escrevia todas as manhãs, para minha doce Annie.

“Querida Annie, dona de mim e de minh’alma. Quero cravar-me em tua pele. Agora. Nunca mais sair. Quero viver escondido, adentrando a ti, tornando-se parte, fisicamente. Annie, quero teu coração, dê-me, pois por ti, passei noites sem dormir. Beijos Ed.”
Naquele momento, sem esperar, liguei para Annie e não obtive resposta na primeira vez.
Annie amava seu celular e não se separava dele. Nem deixava de me atender. Nunca me disseram que sentimento de perda se parecia tanto com medo. Naquele momento, não passava pela minha cabeça o que viria a seguir. Digo isso agora, porque sei que foi o primeiro passo para o sofrimento. Talvez não o dela, mas o meu, com certeza.
Recebi uma carta, era uma carta dela, com palavras bonitas como a dela. Fiquei feliz, como de costume, tudo parecia normal. Mas só parecia.
Liguei novamente, e dessa vez, Annie me atendeu.
- Ed. – Disse trêmula.
- Meu anjo, o que angustia? – Preocupei-me
- Nada, meu poeta. Só que hoje eu só quero... Estar em paz. Até a próxima Ed. – Desligou Annie.
Senti como se Annie tivesse atendido somente para eu não ligar mais, para não me matar de saudades. Ah, doce Annie...

No dia seguinte, a mesma coisa... Mas dessa vez não pude a ouvir.
Aquele dia foi de angústia, sem ouvir minha Annie, mas não de uma dor arrebatadora. A angústia é mais leve. Talvez sua carta que me fizera meditar tivesse me deixado mais angustiado, já que suas palavras finais caíram como um decreto de nossa breve história: “abraços carinhosos, Annie”. Abraços? Annie? Seus últimos escritos sempre foram “sinta meus doces beijos, com muito amor, sua Annie”.
Talvez tivesse sido uma reflexão tola, naquela hora foi o que pensei. Mas se eu pudesse voltar atrás, a teria buscado naquele momento. Meu mal, foi esperar demais, esperar suas palavras, não acreditar no fim, tudo depois foi como um tapa, mesmo sabendo o que viria. Annie, de fato, me deixou muitas noites sem dormir.

Os dias foram se passando, e não tive mais cartas de Annie. Nem suas ligações, nem minhas ligações. Sua voz que sempre me extasiou, deixou-me a loucura. Annie havia me abandonado.

Foco narrativo: Terceira pessoa

O dia estava escuro, apesar de já ser quase 10h da manhã. O caso, é que as nuvens cobriam o sol, elas estavam negras e o mundo parecia desabar em chuva. Ed poderia falar que os anjos estavam chorando, sabendo de sua tristeza que estaria por vir.

Ed passara a dormir cedo e acordar tarde, pois já não havia mais motivos para viver, e talvez não fosse suficientemente corajoso para um suicídio. Naquele dia, seu celular o acordou, com o toque que deixara para sua querida Annie. Em um segundo, correu para atender.

Foco narrativo: Primeira pessoa

- Annie? Annie por favor, fale comigo, preciso de ti. – Estava aos prantos, quase gritando ao telefone. - Desculpe Annie, eu queria muito te ouvir.
- Ed., quero te ver – Disse ela, falhando.
- Sempre minha Annie – Disse em êxtase.
- Na floresta, até daqui a pouco – Rápida.
- Sim Annie querida, na nossa floresta – Corrigi.

Peguei minha bicicleta e em questão de segundos estava na floresta. Encontrei Annie, ao que me parecia, ela já estava me esperando quando ligou.

- Nessa floresta... – Começou. Virei-me rapidamente para olhar seus olhos. Eram como pedras preciosas que brilhavam ao ver o claro após a escuridão - os galhos presenciaram nosso amor e as folhas são testemunhas. As gotas da chuva forte que caía ao fazer sol, eram tão linda e pura, limpa e significante, símbolo nosso, meu e seu, Ed. As flores davam um toque especial, com fragrâncias eternas que invadiram nossas memórias. Ed., Acho justo que seja aqui, neste mesmo lugar onde nos declaramos tantas vezes que terminamos nosso romance.

Congelei por instantes. A dor naquele momento abriu um buraco enorme em meu peito, e senti que aquele buraco demoraria a fechar .

- Querida Annie, que mal lhe fiz? – Indaguei perplexo.
- Ed., não fizeste mal algum em mim. Só acho que tudo tem um fim, e este é o nosso fim.
- Quando é para ter fim... Nós temos que ter um fim também Annie? Eu te amo muito Annie.

Annie me olhava como uma criança saciada, sem fome, agradecendo seus lindos momentos comigo, com os olhos. Era um olhar singelo e doce, mas que naquele momento, era melhor não existir.

"Como somos crianças! Que valor damos a um olhar! Ah! Como somos crianças..."

Foco narrativo: Terceira pessoa

Ed. Naquele dia, chorou querendo falar; não conseguiu.
Annie pegou uma caneta e um papel de sua bolsa e demorou um tempo para escrever. Ao terminar, o entregou.
- Leia, meu pequeno poeta – Disse levemente.
Enquanto lia, Annie se virou e foi embora. Ed ainda chorando, ao terminar de ler, tentou ainda enxergá-la mas ela já havia passado por onde seus olhos poderiam ver. Achou melhor não tentar alcançá-la, e sem reação, deixou que o papel deslizasse sobre seus dedos, caindo, então, no chão.
Era uma mensagem sem ação, pequena, mas que demorou a ser entendida.
Depois disso, nunca mais se ouviu falar de Annie.

“Você pode ir dormir agora.
Durma meu querido, deixarei minha voz mais calma, e passarei minha mão pela sua cabeça, acariciarei seu rosto, amansarei meu timbre, ficará tão doce quanto o mel. Sonhe com os anjos mais calmos e bonitos do céu, veja as nuvens mais brancas que a neve, e conforte-se em sua maciez, apenas durma. Durma meu querido, você pode dormir agora.”

- É como viver sem alma... – Falhou pelas lágrimas – Minha... Annie.

Brincar: A arte

2010-07-10T17:22:00.001-07:00

Faz de conta que os espíritos sopram o amargo, para que o céu da língua fique doce, como o vento, que pode empurrar as nuvens pesadas e mostrar o sol. Faz de conta que o amanhecer já amanheceu, e o homem prudente já deu sua última palavra, seu último conselho e vive adormecido. Que você já aprendeu com o mesmo, e que o mundo é apenas seu quintal, um pouco maior.
Faz de conta que o mortal já se foi, e que vivem apenas aqueles que gostam do cinza, mas que não foi levado pelos ares; apenas por insistência, força e bravura.
Faz de conta que os maiores óculos e lupas já viram as estrelas de perto, e que o brilho da lua seja verdadeiro por um só instante, uma só prece, para que as mentiras virem verdades.
Faz de conta que o mentiroso é verdadeiro, e acredite com certeza, nas palavras caluniosas do tal. Aproveite, e pense mais à frente, que aquele mesmo possa ser um empregado teu, que usou de suas mentiras armas valiosas, e perdeu a guerra.
Faz de conta que o escrito é o escudo, e o que permanece atrás de ti é apenas o preto, vazio, oco. Que só você vive naquele espaço, e que é dono de tudo, pode fazer o que quiser.

Aproveite, invente e brinque. E após esse jogo mentiroso de palavras, acorde e veja... Brincar é arte!

Ralos

2010-07-03T15:48:00.000-07:00

Fez-se assim: Ele escondeu lembranças em uma mente cheia de ralos, com esgotos imundos e pútrido. Sujeito as piores doenças. Então elas agem, trituraram essas lembranças e adoeceu o rapaz. Dor, fúria, ódio foram as piores doenças que o atingiram. Atordoado ele ficou, e remédios como o sorrir, não fez efeito. Ele ainda lembra em que tipo de mundo está, e mais furioso fica. Dizem que só voltará ao normal se souber amar novamente, mas o amor é um remédio com efeitos colaterais, e não se sabe se ele aguentará tudo isso novamente.
Resolveram então, dar-lhe asas, para que possa voar em um céu tão diferente do mundo que o faça sonhar de forma tão doce que todas essas doenças sumirão. E assim se fez. Ele melhorou e ficou feliz. Escondeu então essa felicidade na menor caixa de sua mente, para que não escapasse. O amor lhe tocou novamente, e guardou então, junto com sua felicidade. Mal sabia o rapaz, que lá havia um ralo escuso. Que levava diretamente para o coração.

Senhora minha, anjo meu.

2010-06-30T19:48:00.000-07:00

A alguns anos atrás, em uma noite tão chuvosa quanto aquele dia, uma senhora me pôs para dormir, dando-me um beijo na bochecha dizendo docemente que os anjos me protegeriam.
Aquela noite se repetia sempre, e por isso, nunca parei para notar a importancia da proteção.
Os anjos protegem com gostos os que acreditam, e consequentemente, estes conseguem dormir tranquilamente, por mais sujos estejam. Para o contrário, eles choram.
Meus sonhos eram como turbulências que me assustava por minutos, sempre duvidei da tal proteção, mas não ligava. Isso tudo, a uns anos atrás.
O sorriso da senhor me confortava todas as noites, fazendo com que eu gostasse daquelas palavras, embora não pesquisasse ao fundo o significado delas.
Um dia, a senhora dormiu. Dormiu e não acordou mais.
Procurava as direções mais curtas possíveis para fugir do sofrimento que existe quando se está sozinho. Deparei-me várias vezes com a parede sem nem ao menos ver, esqueci os buracos, e até mesmo o quanto o sol arde para quem se expõe - mesmo não querendo me expor.
Durante aquele tempo, só o que ecoava em minha mente eram aquelas palavras. Os anjos, a proteção, o beijo, a leveza de sua pele... Até um dia perceber enfim, que os anjos não me deixavam cair jamais, e por mais longe aquela senhora esteja, sempre colocava a mão em minha cabeça, curando o meu nervosismo, a minha ansiedade e o meu desejo de encontrá-la. Os anjos me protegeram, e a minha anja continua a proteger. Senhora minha, anjo meu.

Deixo

2010-06-25T19:30:00.000-07:00

Deixo que meus pés caminhem até a sala mais próxima. Deixo que meu cérebro capte a informação daquele instrumento aos meus olhos. Deixo que minha retina tire uma foto daquele imenso piano. Deixo que essa foto me faça ter vontade de me aproximar. Deixo que sente vagamente e que meus dedos deslizem sobre suas teclas. Deixo que toque uma canção. Deixo que crie um CD em minha vida. Deixo que pela primeira vez, transforme o monótono em poesia, e que possa ver o mar como algo sem fim, e as estrelas como astros do amor.
Deixo que o agudo do piano seja uma aberração delicada e gentil, que seja a parte negra do meu viver. E que minhas cordas vocais ajam em companhia, com leveza, e eu possa recitar um sentido a melodia tocada. Deixo que eu entenda a língua dos anjos, para que possa os acompanhar nessa música de encerramento. Meu encerramento. Meu fim. O fim do começo. O fim do fim. Cantando e tocando, deixo que meus olhos se fechem bem devagar; com calma; com lembranças, e feliz.

Ao meu Arthur.

2010-06-19T17:31:00.001-07:00

Amor, seus cabelos vermelhos chamam tanto a atenção que não pude deixar de notar tal encantamento vindo do mesmo. Que, diz sobre você.
Amor, o que há em mim pertence somente a você, e meus sentimentos já foram tomados a tempos. As músicas não são músicas sem a letra que lhe descreve, e as notas não se alinham, sem a melodia que lhe encaixa, e me faz lembrar.
Amor, por que quando eu fecho os olhos, ainda sinto sua presença? Estar longe não significa pra quem está ligado ao fio do amor; e eu estou ligada a você.
Amor, Dê-me apenas a certeza de que não vai me deixar, porque agora não imagino meus caminhos sem você.

Sorrisos

2010-06-14T20:10:00.000-07:00

Sorrisos fazem um estrondo, definem opiniões e substituem as palavras. É como a tempestade, que alerta que a chuva forte chegará. Sorrisos mostram o seu estado emocional, seu humor. Um sorriso mal posto, é uma tristeza demasiadamente forte, que lhe faz querer não compartilhar com os outros, que faz a tristeza ser somente sua e conselho nenhum lhe fará melhor, nesses casos, o sorriso é capaz até de substituir uma lágrima. Sorrisos também podem fazer mal, quando a carga do coração está cheia e alguém quer chorar sem se preocupar com os soluços, o sorriso é instantâneo, vem imediatamente e diz que está tudo bem, enganando a todos de um jeito tão traiçoeiro que todos acreditam.
Sorrisos são escritos sem palavras, que definem sentimentos, que carregam o coração, e nos mantêm de pé, mesmo que já estejamos caídos.

O dia que eu chorei

2010-06-06T20:29:00.000-07:00

Peguei-me lamuriando sobre casos passados que afetaram meu humor. Inconsolada, esvaziei a carga de emoções com lágrimas que queriam sair a tempos. Elas foram boazinhas, desceram uma de cada vez, pela primeira vez respeitaram suas posições, sem cair todas juntas, de uma vez só. Pensar sobre isso dói, mas a dor também foi gentil, e fez-me chorar por apenas dois segundos, o resto do tempo foi de pura reflexão. Reflexões estas, que estão me ajudando um pouco, até.
Naquele dia, minha prudência aos sentimentos ficou insana. Não pude distinguir minhas razões e emoções, ambos faziam buracos no chão, e cautelosamente, passava por cima desses buracos ao andar para trás, com medo do que está em frente, o que está longe sempre é mais escuro, e as vezes a luz no fim do túnel queima.
Como o desembainhar de uma espada, o cenário anda meio perigoso. Meu mundo anda caindo aos poucos, e naquele dia só o que pude fazer foi chorar, mesmo que tenham sido por dois segundos, as emoções que ficam são como cicatrizes que marcam.
Esqueci um pouco as loucuras que rodavam minha mente e tomei o banho mais demorado do mundo que durou dez minutos. O banho em si, foram dez minutos, sem contar as horas que a água abriu uma lembrança avassaladora sobre todas as vez que quis chorar e não chorei. Chorei mais dois segundos com a água do chuveiro se misturando com a água dos meus olhos.
Fui dormir esquecendo de tudo, aquele dia até que foi tranquilo. A dor foi como uma linha fina, que não se arrebentou causando um grande estrago. Fui dormir contando as batidas do meu coração.

''Se meus olhos mostrassem a minha alma, todos, ao me verem sorrir, chorariam comigo.''

Sucesso

2010-06-01T18:16:00.000-07:00

A escuridão deve se lembrar que as sombras a constitui.
O claro chega de mansinho, e é expulsa pela rebeldia escura.
O sucesso não passa por atalhos, está sempre ardendo e queimando no calor.
Passa pela trajetória mais difícil e atinge somente os que querem chegar de modo digno, sem becos e buracos. Aqueles que sofrem, mas querem sempre o melhor para suas vidas. O sucesso passa longe das sombras, porque são os que gostam de ganhar em cima dos que fazem seu esforço, e os ignora. O sucesso não chega para quem se esconde debaixo da árvore, porque o sucesso gosta de recompensar quem merece.

E quando o mundo parar?

2010-05-28T15:50:00.000-07:00

Eu sei que sou forte, preciso saber. A minha utopia em estado nervoso vem me cegando, deixando-me louca a ponto de fechar os olhos e me esconder. Mas e o tempo que continua passando? Há coisas que te deixam responsável a cada dia que passa, largar tudo é apenas uma vontade instável, que passa e deixa arrependimentos depois. Criar um esconderijo pra quê? Sei que sou forte. Mas e se o mundo parar, a minha força também pára? Assim, poderei me enrolar em um canto onde ninguém me veja, aliás, todos estarão parados esperando que o tempo volte ao normal. E quando o mundo parar, para onde vou tentando parecer notável, mas escondendo-me aos poucos? E, SE o mundo parar...

Prisioneira do amor

2010-05-22T13:56:00.000-07:00

As palavras foram queimadas
com a carta que me foi escrita.

Tudo virou cinza:
O que era pra ser dito em um papel,
o ar,
os sentimentos que foram deixados naquela carta,
o amor,
até o céu ficou cinza.

Tudo foi queimado
e esquecido.
Nada me foi entregue.
Queimaram as minhas esperanças,
torturando o coração, com fogo.

Mas ainda estou no meu círculo,
esperando tudo se acalmar - e nunca vai se acalmar
para guardar o que sobrou.

Acorrentando-me, aprisionando-me.

Não posso perdoar,
os maus tratos violentos de não fazer nada,
porque estar sozinho dói.

E ontem eu dei meu último suspiro...

Incomum

2010-05-15T14:51:00.000-07:00

No começo, eu não estava feliz por ter que mudar de posição, agora estou. Isso não significa que esteja feliz.
Sabe... Eu me dei conta só agora que é no final que as coisas vão se revelando. As tapas dos olhos caem e os cegos enxergam, com isso, os que não conseguia andar, agora anda. Quando eu quero pôr algo pra fora, costumo escrever textos com palavras ocultas e isso já me ajuda, mas hoje farei algo diferente, serei direta, escreverei sobre meu dia. Quer dizer, meu momento.

Estou com um terrível sentimento de rejeição. Sinto que forcei palavras pra ter com quem conversar. Queria que todos acumulassem uma emoçãozinha de um dia para a vida toda.Estou tão melancólica que mesmo não acontecendo nada, sei que aconteceu; o meu normal é tocar minha vida e não ligar, mas faz um tempo que tenho um imenso desejo de desabar em lágrimas. Acho feio não ter motivos para chorar, e eu tenho e não tenho.

Quero chorar por terem esquecido de mim, e fico vista somente com 'pena'. Quero chorar por não terem percebido que quero chorar. Pode parecer egoísta, mas eu só quero que me perguntem o que houve e eu possa responder sem parecer dramática.

Quero chorar por estar sem ideias, e tanto as pessoas que mais amo como meus sentimentos ideais estão fugindo. Quero sentir o gosto amargo de uma lágrima também, por ter a única coisa que me mantém de pé decaída; as palavras que me rondavam tanto na hora de um sentimento exposto, já não existem mais.

Quero chorar por perder o meu valor, por não conseguir ser quem eu sou, por não estar satisfeita comigo mesma nunca, por não verem o que há em mim, por serem tão banais e gostarem da minha normalidade em aparência, que é tão comum e mesmo assim gostam. O pior é que eu sei que não gostam.

Quero chorar por acharem que a superioridade ronda em cima de mim, e que não sou capaz. Chorar principalmente por não conseguir mostrar minha capacidade.
Eu quero conseguir mostrar o quanto sou útil, sem que eu precise gritar, chamar... Chorar.

"Será que alguém vê e escuta?"

Isso foi um desabafo

A culpa é do céu.

2010-05-14T19:10:00.000-07:00

Reiterar pensamentos:
Que talvez as estrelas do céu
possam ser a solução para as angústias.
Dores profundas
mergulhadas em desespero,
da primazia luar que nunca vou tocar
ou enxergar.
Nem me queimar, por estar
perto demais. Do
dissonante e impossível que tanto sonho.

Reiterar pensamentos expostos, que
fazem mal, por culpa das estrelas
más colocadas, que podiam me ajudar.

Entre vírgulas, troco posições de pronomes,
como entre sonhos, troco sorrisos por
lágrimas. Por culpa do céu, que gigante,
leva-me a tempestade e ventania. O
mesmo céu gigante que podia me ajudar.

Com as estrelas do céu, a brilhar, portanto,
faço de mim um mau encanto, por culpa
do que está acima de mim, que não
posso tocar. E podia ser a solução...

Mostrar a eles o mundo que não vive.

2010-05-03T16:42:00.000-07:00

E quando há uma barreira, tudo fica tampado e a sombra toma conta. Em alguns momentos, eu realmente contemplo o sol, pois ela me mostra que estou a céu aberto, livre. Meus olhos não enxergam o impossível. Posso tocar numa muralha de pedra, mas minhas mãos não chegarão ao outro lado.
A vida é má dividida. A má divisão se dá ao fato das dores atacarem os mais frágeis, elas crescem em cima dos pequenos, mas pequenos aos olhos dela. Talvez ela esteja querendo nos testar
para crescermos diante de uma situação, não importa. O que mais dói, é que não existem hospitais para curarem os sentimentos. Eles acabam com uma vida, até que o tempo o cure, até que os sentimentos se acostumem com a dor, ou até mesmo que a dor tome conta de todo o resto de sua mente e corpo.
Sabe uma dor que não vai embora tão cedo? Aquela que te deixa com medo, e por razões dela alguém pode ser prejudicada? Essa assola a vida dos distraídos. Os inquietos são sempre inquietos e já esperam algo assim, sua inquietude assopra de mansinho dicas de como se livrar dos buracos da vida - ou de como se libertar da própria dor.
Já cansei de me render a esses ditados populares que são só capa. "Nunca diga nunca", qual tolo pronunciou sua irracionalidade com isso? Grande lixo, o "nunca" é um beco, uma saída daquelas ruas que quanto mais se corre, mais longa ela fica. É um atalho, cortar o caminho; das dores e não da vida. É injusto ver que pessoas que não viveram um terço de suas vidas se rendem a esse tipo de provérbio, acreditando feito cegos a coisas que nunca lhe aconteceram, nunca lhe renderam uma experiência, criar com certeza e lembranças esse tipo de frase. Sim, criar. Quem vive cria frases óbvias que surpreendem os ingênuos, o tempo todo é assim. Isso me faz julgar. Com uma palavra dita por alguém em uma conversa, julgo mil vezes em mil segundos e em minutos tiro minha conclusão de um determinado alguém, aliás, julgar é necessário. Eu invejo os que riem sem um motivo, pois esses esquecem que vivem em um local que não é preciso
sorrir muito, já que o riso sempre vai embora E... "Do riso, faz-se o pranto".

Ah dor, sempre me fazendo escrever coisas loucas para esvaziar a carga de emoções, coisas essas que não são entendidas, creio eu, facilmente pelos outros, por falar sobre, à e para mim. Ah,
dor, não me assole mais, eu peço perdão todas as noites pelas maldades que me fizeram estar aqui, mas não me assole mais. Dor, ouça-me e me obedeça, eu sempre quis ter amigos verdadeiros, e até eles mesmo hoje não me agradam mais. Dor...

Desculpe pela melancolia e pela pieguice em demasia, mas meus momentos de doce não acabaram; ainda não.

O menino com cara de senhor.

2010-04-24T14:14:00.000-07:00

Sou eu um senhor com a pele flácida que esconde a flacidez ao sorrir.
O sorriso de menino é o senhor que deseja não morrer nunca.
O senhor é senhor por ler hábitos, ideias, ações e sentimentos alheios,
porque sabe.
Já ouviu falar da famosa "noite perigosa",
e como menino, interpreta aquelas noites com medo do escuro.
Noites em que a luz se vai, as noites em que ele sente frio,
por querer seu cobertor mais macio, rejeita todo o resto, fazendo pirraça.
E fica com frio.
Sou eu senhor por ter um coração que suporte a dor,
e que o faz palpitar ao lembrar de um rosto.
Sou eu um menino por brincar de crescer,
que faz, erra e aprende sempre, constantemente,
para construir um caráter.
Sou eu um menino que gosta de tocar as estrelas,
e um senhor por fazer as estrelas chegarem até a mim.

Nostalgia de quem já está no ápice.

2010-04-13T14:54:00.000-07:00

Era aquela uma tarde chuvosa, um senhor com o olhar seco, havia chegado naquele grande local, porém vazio, que só se encontrava um piano. Aproximou-se do piano e sorria enquanto brincava com as teclas. Passava docemente sua mão com marcas da idade por cima daquele piano e o som que saía era como uma fase de sua vida, que soava em tom de nostalgia em seus ouvidos.

Tocando e tocando, sentiu uma mão mais leve, tocar algumas teclas, que complementava a música que era tocada. O senhor se emocionou, e sentiu um sincero beijo em sua bochecha. Fechou seus olhos e continuou suas lembranças. Seus amigos que já se foram, até seu tempo de menino, sua felicidade de quando ganhara um cavalo de madeira, ficava horas e horas cavalgando e sonhando com seus próximos aniversários.

Seus amigos também foram lembrados, de todas as saídas e bebidas. Das tragadas às brigas e decepções. Das tristezas e alegrias, são todas lembranças. Hoje, lembranças, que continuam vivas apenas em sua mente, com a memória ativa.

Seus romances brilhava nas memórias daquele senhor, e cada beijo lembrado era um pisque de luz soando docemente das teclas daquele piano, em tom dourado, meio prata, mas brilhante. O senhor fechou os olhos novamente e deixando derramar lágrimas de seus olhos lembrou-se dos desafios da vida, que foram engraçadas no final, das dificuldades ao lidar com pessoas, brigas, confusões, desespero. Mas tudo acompanhado à sorrisos mais para frente, com direito a abraços no final.

A memória de quando era criança e brincava inocentemente com seu cavalo de madeira voltava aos poucos, foi quando se deu conta de que sua imagem criança jamais vai morrer, mesmo que ele se parta, sempre será criança, pois existirá memórias daquele homem em alguém vivo. Parou de tocar o piano, mas com um sorriso, seu eu pequenino continuou a melodia em um tom mais fino e rápido que suas pequenas mãos podem ir, e ao tocar na mão do senhor, ambos caminharam ao som de pianos que continuavam sendo tocados, em um prazeroso passeio, talvez o mais longo, de sua ex-vida.

Quem você é e o que você vê?

2010-04-10T13:37:00.000-07:00

Quem você é, é o que você vê?
O que você é?
O que você vê?
Quem você vê;
pra ser o que é...

Triste mania dos que se acham espertos em olhar nos olhos e achar que sabem de cada personalidade, acham que sabem quem cada um é. Mas quem são os outros quando que quem julga, não sabe a si próprio? Conceitos não são vistos nos olhos. Personalidade descoberta por tal maneira? Fracasso! Descoberta? Sim, que olhos mentem, mentem constantemente, eles simplesmente sempre mentem.

Quem é você? Quem você é? O que você mostra ser? Quanto você é? Quantos você é?
Eu vejo e revejo meus conceitos sempre, tenho a mente aberta, gosto de descobrir, e analisar opiniões, mesmo elas aparentando erradas, mesmo uma mentira sendo contada, eu analiso, eu sei, mas analiso.
Eu? Não sou única, sou várias. Várias personalidades diferentes em um único corpo. O porque... Não existe uma só personalidade no mundo, não existe. Adaptação a cada personalidade, eu diria, que é o que melhor me descreve. Eu quero ouvir, entender, conversar com cada personalidade, o que é impossível para quem é apenas um.
Eu leio, não livros enormes, não histórias estupendas - não que eu não leia -, mas textos. Leio sentimentos. Eu gosto de ler o que foi escrito chorando, sorrindo, analisando, vivendo, pensando... Eu gosto de ler o que foi escrito com o coração. É uma forma de conceito, descobrir quem é o escritor, o que ele sente. Melhor que olhos... Há uma garantia, textos que são descritos sentimentos, não são mentirosos. Não, esses não mentem jamais.

À alguém que adora conceitos falsos e errados, que julga, e o público acha um exímio e elogia. Espero que um dia, esse alguém leia esse texto e mude todos seus anos de "experiência"; pelo menos entenda a pessoa que foi julgada e desmerecida em/com seu real valor.

O vaso se quebrou;

2010-04-03T14:07:00.000-07:00

O pior é que ninguém veio limpar. Todos se tornaram passantes e apenas observaram aquele vaso se quebrar; e nem mesmo tiveram o pensamento de impedir o acontecimento. Chato se aquele vaso tinha valor, alguém deve estar triste agora. Para aquele alguém, o vaso deve ter se quebrado lentamente. Pobre pessoa que deve estar flagelando-se agora por ser ainda mais lento e não conseguir impedir o vaso de cair. Por querer ter sido rápido, mas seus pés o traíram, de tal forma que não o fez correr mais rápido que o normal para apenas tocar o vaso e não o deixar cair.
Naquele vaso, havia uma flor. Ah, nem é tão ruim para a flor, ela pode ser colocada em outro vaso e continuar com sua beleza, perfume, assim é o pensamento dos que só usam os olhos para ver. Ver é temporário, efêmero, não adianta ver e não prestar atenção, não acompanhar, assistir. A flor que foi assistida chora. Chora pelo o que era dela, que foi destruído. Lamenta por terem tantas pessoas que respiram, mas nenhuma pôde impedir suas lágrimas, deixando aquele vaso intacto para continuar com sua vida próspera de flor... Uma belíssima flor era. Belíssima? Belíssima agora só se for de aparência, pois ela sempre se recordará de seu princípio... Ou fim. Não sabemos o que acontecerá com aquela flor.
Espero eu, que as flores que são afetadas pela destruição de seus bens, não tenham suas vidas encurtadas, pois flores são as poucas coisas boas que a natureza hoje em dia pode nos fornecer. E o vaso? Ah, o vaso já se quebrou, o que fazer? Não deixar mais vasos caírem.

Acabou, senhor

2010-03-31T09:35:00.000-07:00

Acabou querido, você pode acordar agora. Como se sente? Livre? Leve? Sim, ambos e um pouco mais. Uma mistura de paz, tranquilidade e calmaria, suponho. Pois é, meu mestre, chegamos ao fim, agora você não precisa se preocupar com nada, nada mesmo, porque todos os sentimentos mais pesados já se foram, nesse mundo não há nada disso. Está achando que está no paraíso? Haha, não me faça rir, com todo respeito claro; Eu sempre lhe disse que quando você morrer, sua alma vagaria no nada, não irá nem para o céu, nem para o inferno. Esse é o preço da vingança. Você está morto agora, não preciso mais lhe proteger, fazer o que você manda, mas foi divertido, tudo o que passamos juntos foi bastante divertido. Mas chegamos ao fim.
Olhe para os lados, você está passando por toda a parte, sua vida está passando, observe. Não fique triste, você agiu em tudo com bastante sapiência.
Ah, a vingança lhe trouxe a morte, pelo menos foi realizada, está feliz? Sinto-me incrivelmente satisfeito. Perdão senhor, poderia agora me passar a sua alma? É o que sempre desejei desde o começo dessa nossa jornada, você sabia disso e concordou, está na hora. Fique calmo, não irá doer... Quer dizer, só um pouco, mas farei tudo gentilmente para que não seja tão doloroso.
De uma coisa, nós precisamos nos convencer... No fim tudo acaba. Mas nem sempre dá certo.

Desculpe-me, meu lorde. Tentei ser perfeito até o fim, acho que consegui, só não sei quanto à você... Mas já não me interessa mais.

Bruto

2010-03-28T12:36:00.001-07:00

Identifico-me com o bruto que toca na pele daquele manso, que o arrepia e o assusta de forma cruel. Esse bruto é insano, é confuso. Um ponto de interrogação no meio de exclamações. Manso? E quem diz que esse bruto liga? Ele é tão soberbo que nem escolhe suas vítimas, simplesmente vai e faz, não importa se é pequeno, grande, inocente ou assustador, ele sabe que sempre vai assustar... A diferença das vítimas, é que o susto é sempre maior com quem não espera por ele. Mas ele sempre deixou bem claro que existe e que todos devem lhe temer. Bem egocêntrico também.
A tez que sempre está suave lhe causa um prazer indesejável. Sim, ele é mau, e quem disse que ele liga?
O vasto medo dos que são tocados lhe persegue, e ele adora fugir e se esconder para os confundir, para desesperadamente, eles lhe perseguirem ainda mais, achando que são maus, mas na verdade estão só lhes torturando, uma auto-flagelação desnecessária. Pois o mal, o ruim, sempre vai gostar do ar tenso, do árido, do sensível, do sereno aos que já estão doentes... Porque reiterando, eles gostam do sensível. O doente está sensível, e luta com suas poucas forças para lhe manter de pé, mesmo que isso custe sua própria vida, até eles são determinados e não cairão por conta própria. Claro que não querem ser derrubados, mas se for pra cair, que assim seja, porque eles jamais vão se ajoelhar e dizer que desiste. O bruto, o maligno, sinônimo de derrota e fracasso, só lhe dá um empurrãozinho e o doente, sensível já cai. Ele tenta se levantar, mas o bruto judia das poucas forças do pobre e logo lhe dá tapas para que fique ainda mais machucado e não tente se levantar... Se serve de conselho aos que estão doentes, por mais machucado que esteja, levante, porque sobre dores e lágrimas vocês serão reconstituídos, e ainda mais fortes poderão alcançar e enterrar o bruto.
Ah, que triste saber que precisamos de preparação para enfrentar o que nos encomoda, seria tão mais fácil chegar e iniciar uma guerra para acabar com tudo logo.
Mas não, não depende somente do psicológico para tudo ir bem, antes fosse, pois aí não precisaria de preparação alguma, mas nosso corpo é fraco, e sensível, e reiterando mais uma vez, o bruto adora o sensível.
Mas não importa, mesmo que demore dias, meses, anos, décadas e séculos, um dia seremos ainda mais fortes que o bruto, de uma maneira doce e gentil. Ah, esqueci de dizer, o bruto odeia gentileza.

E nós?

2010-03-24T15:33:00.000-07:00

A vida é doce.
Que me perdoem os diabéticos.
Pode parecer rude da minha parte começar assim.
Pois bem, a vida é doce, repito.
Ela é! Exclamo.

As abelhas que gostam de doce.
Nós podemos ser abelhas e nos dar bem.
Mas Por mais doce que elas sejam
Elas picam, machucam, e dói. Dói Muito.

Mas elas têm algo de bom.
Machucam só para si proteger.
E nós?

Elas gostam de mel.
Mas nunca estão demasiadamente meladas.
Nunca estão demasiadamente irritantes
E nós?

Vivem em conjunto.
Com suas rainhas.
Trabalhando juntas.
Ajudando umas as outras.
E nós?

Elas têm cores.
Que se completam.
Que combinam.
Elas são bonitas...
E nós?

E nós?! Seria ainda mais rude nos comparar com abelhas.
Todos sabem...
Que abelhas não são perigosas do nada.
O humano sim.
Pode até ser...
Mas a vida é doce.
E temos que nos comparar com abelhas.
As mais bonitas.

Eu não sou covarde, não, eu não sou

2010-03-12T17:06:00.000-08:00

Seria muito covarde se desistisse de viver agora...
Fico pensando se eu morrer, Deus irá mostrar quem eu seria se crescesse, passando por tudo o que passei e passarei. Seria, sem dúvida alguma, uma pessoa de excelente caráter.
Confesso que meu jeito de pensar, não é normal ao das pessoas de meu círculo, para melhor ou para pior... Não cabe a mim, julgar.
Minha humildade não existe. Mas ser humilde não é ser pequeno, é mostrar suas qualidade sem pisar, humilhar os outros. Você é grande, confesse que é grande.
Vou me convencendo, aos poucos, que cada coisa que acontece, cada palavra falada, ouvida, calada, são apenas experiências, para melhorar no futuro. Isso não é óbvio, pois tem pessoas que vêem tudo como uma lição, mas eu acredito, que Deus mostra as pessoas com cada experiência, quem elas serão. Acredito que tudo já estava escrito. E quem eu serei... Também está, é consequência de hoje, de amanhã, de depois, depois, depois e depois...
Sim, eu quero ver quem me tornarei, não importa quantas vezes eu tenha que chorar, quantas vezes tenha que doer, e o quanto doa - porque se não doesse, não valeria a pena -. Sim, eu quero passar por tudo o que eu tenho que passar, eu não quero falar que tal coisa nunca aconteceu comigo. Sim, eu quero colher de cada pessoa, cada experiência, para ser ainda melhor.
E não, eu não vou desistir, eu não vou me cansar, porque eu não sou covarde, não, eu não sou.

Ópera minha.

2010-03-07T09:35:00.001-08:00

Queria uma vida bonita, sincera, que significasse algo.
De nada adiantou querer, de nada adiantou pedir.
Tragédias já me rondam e pouco a pouco as deixo entrarem em meu âmbito.
Melhor ter algo do que não ter nada, mesmo que esse algo seja ruim,
pois ainda tenho chance de transformar esse ruim em bom;
Coração amargo, choros, súplicas... Em vão.
Nada vai adiantar, eu sei, mas me revoltaria em saber que nem posso desabafar, desabar em lágrimas.
Revoltas e tristeza não é bom.
Seria uma péssima pessoa deixando esses dois sentimentos tão ruins entrarem em mim,
porque a tristeza é tão egoísta, ela quer tudo o que há em mim para ela.
Talvez eu já tenha acostumado com o sofrimento, com as dores...
Mas se é para contar uma tragédia,
conte minha história. Não conte, cante.
Faça uma ópera. A tragédia cantada.
Porque pelo menos isso seria bonito e sincero.

Apogeu.

2010-03-04T16:05:00.000-08:00

Pulsa, pulsa; o sangue quente,
águardente da mente, que vicia,
cria a utopia, abominando a teoria,
a poesia, o verdadeiro.
De plebeu a cavalheiro; do descanço
a passageiro, que muda o roteiro,
de um jeito brasileiro, de um jeito traçoeiro.
Do bruto, vida, astuto, aproveitar o minuto e
ficar de luto, pelos não-ébrios,
que não desfrutam o vício, o estio.
Sofrendo tentações, tentando redenções,
chorando a vibrações, criando condições.
Achando inovações, de mais intenções.
Os que vêem o breu, acreditando em romeu,
Fazendo-se ateu, falando que nunca sofreu.
Tirando-os de seu próprio liceu.
vivendo a vida em um apogeu.

Marionete

2010-03-01T13:38:00.001-08:00

Levando-a, ela seguia agarrada a linhas com medo de se perder. Mexia-se sob seu comando, temia os outros por serem grandes e poderem passar por ela sem perceber, machucando-a. Ela é sensível. Suas linhas são sensíveis, seus sentimentos são sensíveis e até mesmo suas peças são sensíveis. Ele a ajudava sempre que podia, contava histórias felizes para ela não chorar com medo, a protegia, ele não temia absolutamente nada e ela se aproveitada disso. Mas se aproveitava de uma forma especial, se sentia segura do lado dele, sentia-se importante, amada, se sentia alguém. Mesmo assim, ele é o autor de todos os medos da menina. Ele fala coisas absurdas para a convencer de que o mundo é um lugar medonho, que as pessoas não possuem sentimentos, são bichos além do racional, que só ligam para si mesmo. Ela se convencia disso, ele adorava pois ela seria sempre dele, ele sempre irá guiá-la, sempre seria o seu herói, o seu anjo. Ela passou a perceber que também era humana, e se ela tinha sentimentos, poderiam existir pessoas com sentimentos também, passou a desconfiar das palavras do garoto que levava suas linhas, tinha medo de que se ela falasse algo, ele a soltava. E se o mundo for verdadeiramente ruim? Como ela irá reagir sozinha? Temia. Sentia-se ingrata, por desconfiar do garoto que lhe salva. De certa forma, seus olhos brilhavam esperançosos, poderia existir pessoas iguais a eles naquele meio, o mundo é muito grande. Mas decepcionava-se com a idéia de que se ela estivesse certa, ele faria parte das pessoas ruins que tanto mencionava, pois a carregava esse tempo todo. Ele só a queria para si, mas esqueceu que poderia protegê-la mesmo deixando-a livre, mesmo cortando suas linhas - desde o princípio, ela nunca precisou de linhas -. Ele era egoísta, não ligava para seus sentimentos, contanto que tivesse ela, literalmente, achava que ela era apenas uma marionete que fazia tudo que ele mandava. Revoltada, um dia, decide cortar ela mesmo suas linhas, decide tirar suas peças e ver que tipo de humana ela pode ser por trás de toda aquela madeira. Se o mundo fosse um lugar ruim, ela ficaria triste por ter o pedido, mas encararia o mundo como ele é. Indignado, ele teme a idéia de perdê-la.
- Por quê? Por que faz isso? Pensei que você gostava de ser protegida, gostava de mim...
Ela, percebeu que realmente ele era egoísta, e enfureceu-se.
- Você está vivo unicamente porque gosto de você.
E as linhas, finalmente, foram jogadas fora.

Abrindo janelas

2010-02-25T15:18:00.001-08:00

Tudo voltou ao seu normal... E eu perdi.
Sabe, hoje eu abro a janela e vejo que por trás daquelas nuvens, há uma tempestade que está por vir. Elas estão carregadas, e você precisa saber quando irá chover, ter seu guarda-chuva em mãos e estar preparado para enfrentar a tempestade. Não ter medo dos trovões e não parar para a chuva passar, pois seria um tempo mais longo para chegar ao meu destino. Hoje eu abro a janela e me encho da energia da natureza, para não precisar de energia artificial para ligar o coração. Automaticamente, vem risos, olhares diferentes...
Abrindo a janela posso sentir a sensação de que não sou mais um peixe no meio aos peixes em um imenso aquário. Aquele aquário que por maior que seja, você conhece muito bem, pois sempre fará o mesmo caminho. O peixe aqui foi separado, o peixe aqui não morreu para os outros peixes, o peixe aqui somente sabe para onde ir. Criou pernas e anda sabendo seu caminho, e cautelosamente, pé ante pé, atenta às armações desse caminho, desses buracos e armadilhas. O peixe sabe para onde ir, e não mais se pergunta para onde caminharia se saísse daquele aquário. Abrindo a janela, descobri, finalmente, que um quebra-cabeça não é tão difícil de se montar, e que uma máquina só anda se estar ligada, com suas peças funcionando, que eu só posso olhar para frente, se estiver completa, com minhas peças em sintonia.
Demorou um bocado para descobrir que não existe só preto e branco, o cinza também é uma cor. Eu perdi o tempo; o tempo para descobrir o mundo em que vivemos. Precioso tempo.

A parte preta do tabuleiro está maior

2010-02-22T15:41:00.001-08:00

Olá para quem lê, deixo nesse pedaço de papel um pouquinho de minhas frustrações. Tentarei ser amarga, seca e direta, assim sempre fui, simplesmente aprendi com a "vida".
Vivi em uma estranha utopia, mas não era uma pequenininha não, que num estalar de dedos te faz voltar a vida real, era uma utopia pura. Aquela que por mais que peçam para abrir os olhos, eles permanecem fechados, como se estivessem colados. Confesso que foi por medo de abri-los, sempre ouvi dizer que o mundo era um lugar assustadoramente grande, frio feio. Enquanto sorria de olhos fechados, vendo tudo em minha plena e ingênua imaginação, recebia tapas maliciosas de pessoas que riam de minha teimosia em viver de olhos fechados. E não sabia quem era o autor dos tapas, esse era o pior. Por mais que ouvisse suas vozes, jamais saberia quem era. Essa dúvida me atormentaria até o fim de minha vida. Perguntava-me até quando eu ia ser covarde e continuar daquele jeito, sabia exatamente que o problema eram meus olhos. Resolvi abri-los. Esses problemas continuaram. Já assistia tudo acontecer, e foi ali que percebi que pior que não ver é não enxergar. Os rostos se ocultaram, mas as vozes continuaram a me açoitar, cada vez pior. Então, a única solução que encontrei foi fechar meus olhos novamente. Pelo menos com olhos fechados, mesmo me enganando, poderia sorrir. E passei a ver tudo preto novamente, preto não, pois minha imaginação cobria grande parte desse "preto". Deixem eu me enganar, mas terei a alegria de saber que estou nas melhores condições que poderia estar. Felicidade limitada.

Limite.

2010-02-19T08:27:00.001-08:00

Confusa, com medo, porém armada. Creio eu que os tiros podem cair do céu e me atingir. Confesso que já não quero mais reconstituir meus cacos. A cola está ultrapassada por todas as vezes que tentei colar meus pedaços. Passei por diversos hospitais e em todos eles, os médicos mentiam dizendo que tudo estaria bem. Foram tantas cirurgias em vão...
O pior de tudo foi ouvir que não sentiria dor durante o 'meu conserto'. A pior dor é aquela que insite em machucar. Pior que o martelar da dor, só o martelar das palavras que se repetiam a cada segundo. Fizeram-me dormir por um instante, mas continuei acordada sendo perturbada pelo silêncio, mas com as palavras ecoando em mente "você vai morrer", "você não vai aguentar".
Já quis voltar para casa e nunca mais sair, mas meus pés foram puxados pelo mundo, como se quisessem assistir meu desespero. Corria pelas ruas procurando algum beco para me esconder, para poder chorar em paz, sem precisar tomar cuidado com o som das minhas lamúrias, baixinho, baixinho... Esse medo irá me atormentar eternamente e junto com o medo, a confusão, sem saber para onde ir, o que fazer, porque gostam de tantas dores vindas de mim. Armada por saber que tudo irá acontecer, por saber que dentro de mim mais alguém irá morrer.

Tanta gente já morreu em minhas mãos.

2010-02-15T11:02:00.000-08:00

Já andei por tanta esquina escura com medo dos passantes. Cada um, uma imagem diferente. Quanta imaginação. Tudo culpa dessa televisão que suplica tantos cuidados - como se importassem conosco - que algumas pessoas chegam a ficar loucas. Elas querem é toda a audiência, se um crime bárbaro acontecer, ótimo, elas têm o que contar. Isso pode parecer frio, mas é verdade, hoje em dia ninguém anda levemente sem desconfiar de algo ou alguém. Obviamente eu já fui um desses passantes, e quando percebia aqueles olhares assustados, ria. Ria porque sabia que mais uma pessoa é vítima de tanto desespero alheio, não que eu não fosse, mas é divertido ver. Lançava aquele olhar medonho, para que aquele covarde ficasse ainda mais assustado, que judiação. Nem ligava. Eu chamava essas esquinas de "beco do crime".
Já revi meus conceitos tantas vezes e me achei perfeita em todos eles. Mais um motivo para rever novamente. Sabe, sempre achei brilhante essa história de quando tem uma arma na mão, é só puxar o gatilho e matar uma pessoa. As granadas também são práticas. Essas coisas são tão fáceis, mas tem consequências tão grandes que chega a ser assustador, mas me interessa muito. Isso, a tevê não expõe. Não exigem cuidado com as granadas, com as armas e até mesmo com as facas, que é um instrumento fatal, mas todo mundo tem em casa. Definitivamente, quem gosta de matar não vai se contentar com facas, tiros, torturas... Eu já matei muitas pessoas, elas já me mataram e quem disse que eu me importo? É fácil matar, é só falar algumas palavras que pareçam pesadas para alguém, e pronto... Essa pessoa já está extasiada, morta, destruída, parada e outras coisas mais. Tanta gente já morreu em minhas mãos; e quem disse que eu me importo?

Nota: Os comentários que recebi desse texto não foram muito bons. Principalmente a crítica em relação à tevê. Pra falar a verdade, não entendi o porquê, já que tudo que não escrevi nenhum absurdo... Enfim, espero que não me julguem, como ocorrido, por culpa desse texto. Ele só serve para refletir e expôr o lado de cada um em relação ao que escrevi.